NimbyPolis

Génese

2012-01-22T23:59:00.000Z

Perto do revés e da lama,
infiltrado no orvalho que a noite purifica,
penduro-me na árvore do silêncio,
onde me abrigo na procura,
agora surda-muda, do brilho das ideias.

Caminho, entre o nada e o quase,
com a mesma luz
de uma candeia tremente, à distância,
como se no propósito analítico
nada mais se inventasse
que o inquinado intento de escorraçar
e varrer cada fruto deste moribundo alento.

Ainda assim, consigo ver, na tua boca,
o instinto do chamamento virgem,
a fonte que dá corpo
à utopia de emudecer agoiros pretos de gatos.

E o canto cresce, finalmente,
da predição autêntica,
revelação que te distingue, timbrada,
no berço claro do poema em gestação.

Poema: Nilson Barcelli © Janeiro 2012
Fotografia: Alexander Paulin

Procuro a tua rosa

2012-01-15T23:59:00.000Z

Sem o perfume da tua rosa
em Janeiro, os dias são de névoa.
Da floresta, em pranto,
sou atordoado pelo aroma
azedo que escorre da chuva,
de espessa corpulência
e de pardas aguarelas.

Ténue, no seu amarfanhado perfil
perante o pássaro
de penas cinzentas que sou,
o sol que me bate é estéril
e a dor que em mim se espoja
ri-se do encanto
do rio de luz que te banha.

Procuro a tua rosa e afogo,
qual desafogo, cada espinho
cravado na babilónia indecisa
deste amor por nós tão tresmalhado,
porque em fogo aceso se debruam
as nossas almas, sobrepostas
e mutuamente metafónicas.

Poema: Nilson Barcelli © Janeiro 2012
Fotografia: Autor desconhecido

Musa do meu castelo

2012-01-08T23:59:00.000Z

De atalaia,
qual guarda de castelo impenetrável,
adormeci e deixei-te passar,
desprevenido, pela ponte levadiça.

Invicta, entraste gloriosa
por entre as armas do portão
da minha alma amuralhada.

Célere,
retirei os ramos de oliveira das ameias,
forrei de frieza as paredes e deixei escorrer
um fleumático relento na palavra.

Ainda não seguro,
arranjei um tapete de madrigais incorruptíveis
e deitei-me na geada formal da madrugada.

Demasiado tarde, porque o amor impossível
é tão fiável como o nunca.
Em menos que uma batalha
eras a régia soberana e, inspiradora,
a musa do meu castelo submisso.

Agora, em fogo vivo, as palavras ardem
sem compaixão, uma por uma, com paixão.

Poema: Nilson Barcelli © Janeiro 2012
Fotografia: Autor desconhecido

A tua fronte

2012-01-01T23:59:00.000Z

A tua fronte
é uma caravela dourada
de velas enfunadas
pelo fogo tropical.

Loucas,
as brisas naufragam
nas ondas fulgentes do mar,
os teus cabelos,
que não escondem o que sai
da profundez do teu olhar,
onde me chego, a bebê-lo,
quando beijo o teu sorriso.

Aberto,
o meu respirar é um abrigo
que te cinge na praia
coberta de vestes distraídas,
as nossas, que não tolhem
o bando de carícias em crescendo
quando pousamos
nas asas da ternura.

Irrepetível,
é o tempo da demora
nos teus braços, que procuro,
maquinal, para embarcar
pela janela da tua caravela dourada.

Poema: Nilson Barcelli © Janeiro 2012
Fotografia: Autor desconhecido

Passos Coelho é o vilão

2011-12-25T20:15:00.000Z

Sei de um cantor mentiroso
Que diz saber o que faz
Mas é um ser ardiloso
Inoportuno e voraz

Está vendido ao estrangeiro
Com ar de santo acabado
Só quer o nosso dinheiro
Para entregar ao privado

Passos Coelho é o vilão
Deste país a retalho
Até falir sem tostão

Diz que teremos trabalho
Através da emigração
Que grande lata ó paspalho

Poema: Nilson Barcelli © Dezembro 2011
Fotografia: We have a kaos in the garden

Será que o nosso amor é um disparate?

2011-12-18T23:59:00.000Z

Por onde entrou a tua essência, meu amor,
se para alojar um anjo que fosse
nunca me nasceram ideias?

Como coubeste num lugar inexistente,
se nem sequer uma unha
a quebrar-se de carência me assaltava,
mesmo quando os teus olhos se prendiam
soltos nas palavras que sem fome libertava
numa prisão de papel?

Que me lembre, as portas estavam fechadas
e não havia janela ou chaminé
viradas para a tua ausência.
E eu não desvendei porto nem cais
onde sequer pudesse atracar uma traineira.

Certo é que dei contigo à viola das palavras
de lume crepitante nos olhos,
a voar nos ponteiros dos meus relógios
e à lareira de uma alvorada de beijos,
onde adormecemos na espera de um Natal.

Agora, o temor do teu afastamento,
quando te vejo, sorridente,
numa estrada sombria a caminhar
sem pernas, agarrada ao intestino amargo
da tristeza do teu sangue,
é uma nuvem de pesadelos mudos
colada às rugas esfaimadas do meu cérebro.

Será que o nosso amor é um disparate?
Um embaraço de segredos em silêncio?
Acho que não, disparate e embaraço é fugir
e morrer da cura na certeza terminante.

Poema: Nilson Barcelli © Dezembro 2011
Fotografia: Eddi Shtern

NOTA: A Mena publicou um poema meu.
Gostava que visitassem o seu blog
e comentassem a análise que fez do poema.
Obrigado, querida amiga Mena.

Sou um tumulto

2011-12-11T23:59:00.000Z

Sou um tumulto
confinado pelas fronteiras
à volta de uma pilha revolta de ideias
que procuram atravessá-las
por todos os caminhos possíveis.

É o meu ser
que tenta organizar o meu estar
para que toda a energia,
que internamente se agita,
não me transcenda,
não fragmente a minha existência
e não me projecte como um foguete,
que morre fátuo em fumo e cinza,
como ruído sem impacto duradouro no silêncio.

Mas tu, princesa,
és quem me destrona a incerteza dos desejos,
és quem me arremessa na vontade
de não estranhar que o destino
se revele como a urgência do poema.

Poema: Nilson Barcelli © Dezembro 2011
Fotografia: Andrey Vahrushew

Gostava de saber

2011-12-04T23:59:00.001Z

Gostava de saber
se falas da lua e das aves
nos dias amargos,
se acreditas na incerteza do amanhã e
se depositas nas cartas da sorte
o desfecho dos teus sonhos.

Gostava de saber
se nas noites vivas
deixas que o teu desassossego
mate o rio farto de um corpo
que te pede a exaltação e se dormes
serenamente de alma acolchoada.

Gostava de saber
se abres as mãos aos momentos,
se o meu nome acende
a tua mente de perna traçada e
se não há quem te levante quando te deitas
a premiar o teu corpo de linho.

Gostava de saber tudo isso
porque temo que saias tarde ao encontro de ti,
que descures a calidez
da primavera dos teus olhos
e, por medo, caminhes longe da vista
do lado visível do amor.

Gostava de o saber da tua boca, porque,
já o sabendo, gostava tanto que o soubesses...

Poema: Nilson Barcelli © Dezembro 2011
Fotografia: gNo

Do cume do monte mais alto

2011-11-27T23:59:00.001Z

Do cume do monte mais alto
nada avistei de suspeito
para cá das gaivotas que espiam o mar.

Nem sequer uma sombra furtiva
de olhares enforcados
nos ramos queimados da mata.

Nem sequer um navio arqueado
de velas adultas ou remos sedentos
nas águas compridas do mar.

Se daqui para longe voarmos,
minha rosada flor de lótus,
nem uma libelinha lavadeira por isso dará.

Sou um pássaro da cor do céu,
pronto a voar no desejo
que as nossas mãos não contraem.

E até sou capaz de contigo respirar
no ponto mais alto e profundo
a que as nossas asas nos levem.

Poema: Nilson Barcelli © Novembro 2011
Fotografia: Ivan Kap

NOTA: o blog EntreGêneros, da Ianê Mello, que se dedica a dar expressão a outros poetas, publicou alguns poemas meus e uma pequena entrevista. Vale a pena uma visita, pois há por lá bons autores.
Obrigado, querida amiga Ianê.

Minha andorinha de Inverno

2011-11-20T23:59:00.000Z

Quando o meu dia esmorece
e se afunda no lamento
da cidade atrapalhada,
o teu olhar é uma ave
que me abraça e fortalece
no poente que da vida se alimenta.

Que brilho de andorinha
nos meus olhos levaria
se na despedida voasses
e nos lábios me calasses o adeus
com a maviosidade das asas
da ternura de mulher abençoada.

Que alma arrematada
no meu sangue vibraria
se no meu ombro pousasses
e ao ouvido me adormecesses o pranto
com requebros bailarinos de andorinha
na graça adolescente de mulher apaixonada.

Assim aconchegado, jamais eu morreria,
minha andorinha de Inverno.

Texto: Nilson Barcelli © Novembro 2011
Fotografia: King Douglas

Somos o irrisório da nação

2011-11-13T23:59:00.000Z

Recuamos à força e sentimos,
como juntas de bois,
o bem-estar aguilhoado:
Há ferrões que nos espetam
e em cada pele se inspira,
bem depressa, a certeza da mentira
mais a traição da verdade.

Seremos esmagados
até que fiquemos pobres
para enriquecer o país:
O povo será repatriado
não se sabe bem para onde,
já espoliado,
e teremos de aprender
que somos o irrisório da nação.

Texto: Nilson Barcelli © Novembro 2011
Fotografia: Autor desconhecido

Seria bom

2011-11-06T23:59:00.000Z

Seria bom
percebermos alguma coisa de finanças,
mas com isso não evitaríamos
que os bancos falissem.

Seria bom
compreendermos melhor a economia,
mas com isso não impediríamos
que tantas empresas fechassem.

Seria bom
sabermos um pouco mais do amor,
mas com isso não evitaríamos
que os governos nos traíssem.

Texto: Nilson Barcelli © Novembro 2011
Fotografia: Sandra Bernardo - Indignados

Falar a uma só voz com um só dedo

2011-10-30T23:59:00.000Z

Olho a urgência de falar
e vejo, dentro de nós, palavras de voz suprema
e de cacarejos inúteis,
palavras de vários remos que nos podem libertar
ou desfazer, com a proa no cais a morrer.

Nas mãos onde nos debatemos, há palavras
de sítios pejados de tartarugas de pernas para o ar
e palavras de peixe graúdo com rios de alta tensão
que escurecem saídas por descamar.
Mas há palavras de um ror de povo que há-de vir
que espalharão a luta por um porto inabalável,
com a recusa do naufrágio na razão.

No cais onde nos vemos
há a presença e a ausência das palavras,
há a infinidade das que acreditam em nós
e há as palavras quebradiças
que já não contam com nada e para nada.

No navio onde nos temos
há velas de palavras enfunadas
e há baixios de palavras onde a quilha se enloda,
há pessoas de palavra
e há mentiras embrulhadas em palavras de veludo.

À nossa volta,
há um mar de palavras nunca ditas
que os cordelinhos de mão torta decretam inaudíveis.
Quase amarrados,
vejo dentro de nós a urgência da palavra depurada
e o impulso imperioso de encontrar
a liberdade no falar a uma só voz com um só dedo.

Texto: Nilson Barcelli © Outubro 2011
Fotografia: Autor desconhecido

Odisseia

2011-10-23T23:59:00.000+01:00

Para que o teu corpo de princesa não estranhe
o toque moreno da pele marialva
e para que os teus seios se tenham torneado
com os reflexos vândalos da neve,
violenta mistura de sangue sucedeu.
Talvez tenham sido as espadas e os arados,
acasalados no corpo profanado das tuas avós,
que te entranharam a saudade duplicada
no crescente vermelho e no loiro ariano.

Para que as tuas mãos compreendam virgens
a suavidade das nuvens num dia de sol
e para que os teus braços saibam de cor
os contornos do meu corpo de mar,
mil varões se pouparam de naufrágios.
Talvez tenha sido a água bem-aventurada
que herdaste do olhar das tuas antepassadas,
mulheres que navegaram na claridade
dos remendos do pano-cru das caravelas perdidas.

Para que sejas tão perfeita e de mim tão sabedora,
há em ti uma sereia que afasta Adamastores e
uma ninfa da Ilha dos Amores do Canto de Camões.
E eu confirmo, porque avisto, num repente,
no teu beijo com o sabor de séculos,
toda a tragédia dispersa no fado de tanta odisseia.

Texto: Nilson Barcelli © Outubro 2011
Fotografia: Autor desconhecido

Prosápias

2011-10-16T23:59:00.001+01:00

Sobrevivo numa rima miserável
de vontades recheadas de coisas movediças,
que resvalam como lava
por caminhos aleatórios de enxurrada.

Sendo as torrentes,
as minhas e as dos outros, em muitos casos,
inversamente proporcionais
ao saber e à bondade,
o que nos define como grupo
são os pontos em comum,
criando raízes em certos sítios da ladeira,
mais ou menos próximos
do cume ou do sopé.

Só que, vistos de fora,
somos um agrupamento de um só carácter
muito perto da derrota, no sopé,
sabendo-se que essa visão
tanto abarca o seu oposto como a sua resultante.

Mas eles, os de fora,
andam redondamente enganados
porque somos bons em tudo, estamos no topo,
desde que não nos obriguem prová-lo.
E somos felizes com o sonho
das vontades por cumprir, prosápias já seculares.

Texto: Nilson Barcelli © Outubro 2011
Fotografia: Maria de Ponte

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Labirinto

2011-10-09T23:59:00.000+01:00

Não me liberto de ti
porque sou prisioneiro do ser [no meu estar]
e do pensar no teu ser.

Porque, não sendo iguais,
existimos gémeos no rumo que somos
e na perdição sem limites
do estar em labirintos impensados no pensar.

Sendo o existir involuntário
e a nossa natureza um mero [mas feliz] acaso,
é natural o rumo que tomámos.

E o desconsolo [igualmente impensado]
é o reflexo inato da natureza do ser e do estar
de outros existires,
que nos cingem noutros rumos.

Assim sendo, estou perdido…
Não me sei esclarecer na encruzilhada de rumos
e corremos o risco de nos beijarmos
apenas e sempre ocultos neste nosso labirinto.

Texto: Nilson Barcelli © Outubro 2011
Fotografia: Thaib Chaidar

Amanhã

2011-10-02T23:59:00.000+01:00

Amanhã,
quando o poema invadir os teus braços
e percorrer inteiro as veias do teu corpo,
será nas mãos que revelarás
a percepção do desejo
que há na luz do teu olhar.

Acordarás, então,
a perfeição dos teus seios
e a ternura inundará a tua pele,
moldando-te a voz
em timbres que julgavas esquecidos
nas palavras da memória submersa.

Haverá,
nesse tempo de rosas, bandos
de andorinhas perfumadas no teu rosto,
mas não será minha essa virtude,
já que me darei em silêncio
para não paralisar a beleza do teu voo.

Texto: Nilson Barcelli © Outubro 2011
Fotografia: Rtuyh

Reclamação

2011-09-25T23:59:00.002+01:00

Ondas passadas, levai-me
Para o olvido do mar!
Ao que não serei legai-me,
Que cerquei com um andaime
A casa por fabricar.

FERNANDO PESSOA

O ANDAIME
[…]
Gastei tudo que não tinha
Sou mais velho do que sou.
A ilusão, que me mantinha,
Só no palco era rainha;
Despiu-se, e o reino acabou.

Exijo
que me indiquem o caminho
para sair deste buraco
[mais fundo e ainda mais vasto
que o Curral das Freiras]
onde estou atolado.
Preciso
de recusar esta aldeia global
feita de fraudes
sem chineses no desemprego,
deste culto impostor
apregoado sem o tributo do fausto,
apenas pregado no ganho.
Exijo ainda
que me tragam brisas
dos paraísos fiscais,
para onde foge o suor,
onde hastearei uma bandeira
no mastro dos meus sonhos.
Preciso, agora,
que a verdura cresça de novo
na janela do meu optimismo
antes que a chuva
se abata nas ideias,
quando a revolta se arraste
no passo frio da mansidão derrotista.
Também exijo
que me devolvam,
pelo menos,
a pá e a pica do trabalho
[assim não afundarão o buraco].
Preciso, afinal,
de enterrar bem fundo o sonho mau
[cair nele, nunca mais]
para ordenar a fertilidade
como a única lei do recomeço,
para acordar na leveza compacta
de todas as coisas triviais.

Texto: Nilson Barcelli © Setembro 2011
Fotografia: Desconheço o autor

Estamos zangados com a lua

2011-09-18T23:59:00.000+01:00

Sim, sou eu, eu mesmo, tal qual resultei de tudo,
Espécie de acessório ou sobresselente próprio,
Arredores irregulares da minha emoção sincera,
Sou eu aqui em mim, sou eu.
Álvaro de Campos

Estamos zangados com a lua,
com o céu
e com o que se passa na rua.

Andamos com esta desavença
na mala onde guardamos
as inutilidades que conquistamos,
mas a nossa alma é a mesma:
é uma liga de inferno e paraíso
caldeada pela luz
e pelas trevas do que somos.

E somos apenas a convulsão
de uma coisa que não dominamos.

Mas vivemos,
porque somos génios da ambiguidade
entre o grande e o elementar,
engrenados na imperfeição
das rodas dentadas humanas.

Texto: Nilson Barcelli © Setembro 2011
Fotografia: Baptiste Llobell

Será que as coisas que escondemos acabam por morrer?

2011-09-11T23:59:00.000+01:00

Que grande vantagem trazer a alma virada do avesso!
Ao menos escrevem-se versos.
Álvaro de Campos

Calamos o sentir
que brotou do nada
e escondemos
o que de nós nos transcende.

Mas não sei
se a querença oculta
é igual à descoberta,
porque a raiz não perdura
sem a clorofila das folhas.

Será que
as coisas que escondemos
acabam por morrer?

Texto: Nilson Barcelli © Setembro 2011
Fotografia: Ilya Rashap

A cruz que nos aparta da boca

2011-09-04T23:59:00.000+01:00

Apesar dos amanhãs paralelos
inscritos na carne,
onde a luz que nos desliga
das sombras é recíproca,
temos facas cravadas nas têmporas
e dormimos acordados
à espera de um milagre,
quais abelhas ferradas no aroma das flores.

Possuídos apenas desta vida,
que nem sempre entende
a virtude da entrega solidária,
somos o laço de sangue que nos debela,
ao ponto de não nos sabermos desenhar
em rios, mares e florestas
nem desatar os pulsos
da cruz que nos aparta da boca.

Texto: Nilson Barcelli © Setembro 2011
Fotografia: Martino Roselli

Mesmo vendada adivinhas

2011-08-28T23:59:00.000+01:00

À margem dos sentidos
que as mantêm cativas,
trago comigo palavras soltas
que me querem decifrar,
que lutam entre si
para me retalhar indignamente
e devassar esconderijos
que eu próprio desconheço.

Destes pássaros altruístas,
que cantam para o sol
continuamente de graça,
não fujo nem me salvo,
porque entre eles e eu
há uma certeza cravada
que se arruína mal se constrói
à deriva no não dito,
naufragando sem rumo
nas brumas do sentido.

Entretanto, em fila indiana,
o rebanho manso das palavras
vai sendo riscado
em poemas vivos de pássaros
que se desfazem
pousados nas linhas,
na mira dos contornos do retrato
que mesmo vendada adivinhas.

Texto: Nilson Barcelli © Agosto 2011 (escrito e já publicado em Dezembro de 2007)
Fotografia: Autor desconhecido

Não é de luz o aroma do teu corpo

2011-08-21T23:59:00.000+01:00

Na solidão, ouvimos o silêncio
infiltrado na voz. Procuramos
um e outro amigo, mas eles
nem sempre têm guitarras com as
cordas no tom do nosso fado. Então
mendigamos cores para pintarmos
o fogo que nos falta dedicar
ao vento de assobios quentes.

Na solidão, vemos a ausência
furada nos olhos. Abrimos a boca
nua de palavras mas nem sempre
acode um vizinho para nos dar
o braço que alumie. Então
imploramos flores atraentes para
tirarmos as mãos tristes da testa e
acenarmos ao que nos foge sem freio.

Na solidão,
não é de luz o aroma do teu corpo.

Texto: Nilson Barcelli © Agosto 2011
Fotografia: Sofia Carvalho - Auto retrato

A luxúria das palavras

2011-08-14T23:59:00.000+01:00

Há em ti
palavras que fecundam os sentidos,
onde as cores
dos mares que te habitam
reproduzem braços quentes
que me concebem.

Há em ti
palavras que se abrem no regaço
e se afundam no meu sorriso
de pássaro cinzento,
colorindo as sementes
espalhadas pelos vales do teu corpo.

Há em ti
palavras que se despem
na loucura que os meus olhos restituem,
vestindo-te do vinho
que bebemos
na taça da luxúria das palavras.

Texto: Nilson Barcelli © Agosto 2011
Fotografia: Autor desconhecido

Palavras mutiladas

2011-08-07T23:59:00.004+01:00

Se o que eu digo fosse arte,
não seria de censura
o nó que me confina a liberdade.

Nem sentiria
a ardência do vinagre
nas feridas abertas da ausência.

A luz
[que me fere como um laser]
teima em cortar
a audácia dos meus dedos.

E saem de espinhos
encravados na garganta
as palavras mutiladas que sufoco
e que não ouves.

Texto: Nilson Barcelli © Agosto 2011
Fotografia: Renso Castaneda

Da tua nobreza

2011-07-31T23:59:00.000+01:00

Da tua nobreza, na invencível candura
que dentro me inspira sujeito,
respiro os mil e um devaneios
em sonhos que o senso frágil não doma.

Vejo os teus cantos pelos recantos
do corpo em sobressalto
e sinto, na alma, a convulsão da entrega
semeada na palma da voz.

Do verbo, que seduzo demiurgo,
és o cetim sensual desta ímpar labuta
no tear de amanhar os sentidos.

Persista o tempo do encanto,
que não o penhor da rotina,
e seremos [e]ternamente [in]esperados.

Texto: Nilson Barcelli © Julho 2011
Fotografia: Art Limited

Entrei

2011-07-24T23:59:00.000+01:00

Entrei
e peguei nas tuas mãos adelgaçadas,
porque as vi
[ora paradas ora agitadas]
dentro de ti,
enquanto cismavas fechada
com os olhos postos na bússola
que sentias desgovernada para os outros,
qual agulha magnética
no Triângulo das Bermudas.

Detiveste-me com um inaudível
“Quem me dera ser princesa ao pé de ti”
[que nunca antes sentiras]
sem perceberes
que a alma se alimenta
de todos os bocados de tudo
e que eu, de rei e de príncipe,
apenas tenho a espada da palavra.

Continuaste a apaziguar
as sombras do ser com o estar
[num andar organizado
em estantes ruminadas de querer]
por caminhos de pressupostos
só às vezes claros.

Sairei para ficar ao pé de ti
quando perceberes que do caos
[que é tudo]
se pode perseguir a utopia
do futuro organizado, que não existe.

Texto: Nilson Barcelli © Julho 2011
Fotografia: Eduard Alt

UM TIMONEIRO DESTEMIDO MAIS ONZE ROBUSTOS E COMPETENTES REMADORES

2011-07-17T23:59:00.003+01:00

A tripulação era completamente nova, porque a anterior tinha sido demitida por inaptidão e substituída por um timoneiro destemido mais onze robustos e competentes remadores. Remavam no meio do nevoeiro e ouviam apenas as gaivotas e a marulhada do mar, para além dos gritos do chefe e da sua própria respiração. A água já lhes dava pelos joelhos e continuava a subir.

De vez em quando, tapavam os buracos do costado com umas placas de chumbo que pediam emprestadas e retiravam a água com baldes. Nessas alturas, ficavam convencidos que chegariam a bom porto ou, pelo menos, que atingiriam um baixio de onde pudessem arrastar o seu barco para a praia.

Apesar de todos os esforços, a situação ia piorando implacavelmente. Analisaram o problema com rigor e, espantados, descobriram que os rombos no costado eram feitos pelos mergulhadores que lhes traziam as placas de chumbo e que, a cada entrega, lhes impunham ritmos de remadas cada vez mais intensos. Como o peso a bordo ia sendo maior, também descobriram que a imersão do barco ia aumentando, entrando ainda mais água.

Passado muito tempo, o nevoeiro dissipou-se e viram outros barcos com o mesmo problema. Com os mesmos mergulhadores a entregar-lhes placas de chumbo iguais e a fazer idênticos furos no costado.

Mais ao largo, havia barcos maiores que navegavam sem qualquer dificuldade e aos quais pediram ajuda. Responderam o que já haviam dito à tripulação anterior: que muitas das placas de chumbo eram cedidas por eles próprios e que, se queriam salvar a embarcação, teriam de remar ainda mais depressa e continuar a pedir placas de chumbo emprestadas, porque a alternativa era secar o mar.

Texto: Nilson Barcelli © Julho 2011
Fotografia: Abo Fahod

EROS E TÂNATOS

2011-07-10T23:59:00.000+01:00

                            Sei que tens uma nascente de luz,
                            uma chama que te guia
                            no desejo de chegar
                            ao estuário onde podemos
                            desaguar abraços que nos abriguem.

                            Sabes que luto para transpor
                            a fúria das ondas na rebentação
                            e ser o advento, subversivo,
                            que impeça o desígnio
                            de à deriva naufragarmos.

                            Só não sabemos da defesa
                            à espada fria da censura,
                            que nos formiga o sopro à flor dos lábios,
                            e se há terra firme sob o lodo
                            para as nossas estacas.

                            Não somos de ferro
                            nem temos as entranhas de bronze.
                            Ainda assim,
                            resisto e persisto às ordens de Eros,
                            até que Tânatos nos separe.



Poema: Nilson Barcelli © Julho 2011
Fotografia: Detlef Koertge

ENTRE AS FIBRAS DO MEU SONHO

2011-07-03T23:59:00.001+01:00

                                   Neste delírio que me queima,
                                   reciclo as tuas imagens
                                   [com a inalação de drogado]
                                   no perfume que derramas
                                   entre as fibras do meu sonho.
                                   És a lava de uma praia,
                                   és areia incandescente que eu beijo
                                   feito mar em fumarolas,
                                   envolvendo e entranhando
                                   cada poro do teu ser.

                                   De tão nua, és a princesa
                                   que se embrulha na devassa
                                   da loucura que em mim lavra,
                                   porque visto a beleza dessa alma
                                   que me espreita libertária
                                   e escondo essa nudez de sortes feita
                                   a embelezar a tua fronte,
                                   à qual me rendo paladino e feudatário.



Poema: Nilson Barcelli © Julho 2011
Fotografia: Desconheço o autor

ESTAS MÃOS SÓ RESISTEM PELAS PALAVRAS

2011-06-26T23:59:00.001+01:00

Tenho as mãos
enterradas no som minado da palavra,
onde cultivo o vírus da ausência,
porque faço um caminho falho
para transpor o tempo e o espaço
que me separam de ti.

Gritam
os cortes do vidro moído em silêncio
e não há descanso dentro de mim,
rasgo este meu espaço onde me faltas
e não desfaço os sinais em desacerto
na cata cega do acerto.

Recolho os cacos
no avesso da síntese da realidade
sem jamais os conseguir colar e, com eles,
esboçar flores refeitas
que atapetassem a estrada
por onde virias descalça até mim.

Vou tentando,
mas estas mãos só resistem
pelas palavras, que vão morrendo
lentamente com a falta do teu corpo.

Poema: Nilson Barcelli © Junho 2011
Fotografia: Kaveh H. Steppenwolf

ESTE É O MEU CORPO

2011-06-19T23:59:00.001+01:00

                                   Ele disse:
                                   “E no princípio era o verbo”.

                                   Se não sabes o que diz a ideia,
                                   não tens de convencer o enunciado
                                   a renascer aos teus olhos
                                   e muito menos de te exasperar
                                   na revelação do enigma.

                                   Ajoelha-te,
                                   protesta contigo numa prece,
                                   esquece o mistério do princípio
                                   e salta para a incerteza do fim.
                                   Sabes para que serve a tua alma
                                   e qual o seu destino?

                                   Se isso também não sabes,
                                   desiste e concentra-te no meio,
                                   que é o teu corpo.
                                   Faz orelhas moucas
                                   à sístole e à diástole da palavra
                                   e diz alto e bom som:

                                   “Este é o meu corpo
                                   e o verbo está dentro de mim”.



Poema: Nilson Barcelli © Junho 2011
Fotografia: Jeannette Oerlemans - without-sins

AO DESBARATO DOS RATINGS

2011-06-12T23:59:00.001+01:00

                               Usuários da palavra enganadora,
                               num lavor aturado
                               com o bisturi do sindicato dourado do sistema
                               [pecunioso e selvagem],
                               as marionetas fazem surf
                               na tábua rasa dos nossos valores.

                               Atiram códigos [poeira] para os olhos
                               dos incautos que os sentaram no poder,
                               servindo-se de legumes de aspecto apetitoso,
                               para que o rebanho, na vertigem da vitória,
                               se esqueça do vinagre.

                               Acordaremos, tarde e a más horas,
                               quando o fartar vilanagem
                               tirar o coelho da cartola e
                               [da nação social] fizer desaparecer os valores
                               ao desbarato dos ratings.



Poema: Nilson Barcelli © Junho 2011
Fotografia: Autor desconhecido

NÃO QUERO PERDER O CHÃO QUE RESPIRO CONTIGO

2011-06-05T23:59:00.001+01:00

                                   Não quero perder
                                   o chão que respiro contigo,
                                   porque não há outro.

                                   Faz um bordado atraente
                                   na tua blusa,
                                   tapando os presságios de abismo
                                   que a tua dor atrai.

                                   Compreenderei os sinais
                                   e acrescentarei
                                   um laço garrido ao teu olhar.

                                   De contrário,
                                   para que sobrevivas,
                                   cairei antes de ti no teu abismo.



Poema: Nilson Barcelli © Junho 2011
Fotografia: Autor desconhecido

SE NÃO SABES ESCREVER NAS PAREDES

2011-05-29T23:59:00.001+01:00

                               Se não sabes escrever nas paredes
                               com as sombras das árvores
                               que tens no estômago,
                               é porque as nuvens de chuva
                               [que te passam dentro]
                               trespassam a defesa franzina
                               que te protege de ti.

                               Se ainda há flores no chão
                               da mente que tens nas pernas da boca,
                               que mente ao tapar os olhos
                               das imagens a correr
                               [paradas no teu corpo molhado],
                               não podes fechar a sete chaves
                               os espelhos debaixo dos braços.

                               Porque as palavras sem texto,
                               na pele macia que beijo
                               [mente na boca, pernas e braços],
                               percorro-as de olhos fechados
                               na procura dos teus seios,
                               vaivém de pássaros sem asas
                               de penas quebradas coladas a ti.

                               Vamos desemplumar a nudez
                               da forma sem nuvens no estômago
                               e eu desvendo-te o caminho,
                               recostando à sombra das paredes
                               o que te escrevo nas árvores
                               e na rosa que acendes nas mãos.



Poema: Nilson Barcelli © Maio 2011
Fotografia: Albena Vatcheva

AS PALAVRAS NASCEM JÁ MORTAS

2011-05-22T23:59:00.001+01:00

As palavras nascem
já mortas por despir e amar
a tua presença viva,
alvura submersa
na propulsão dos sentidos.

És a floresta
de onde sorvo a resina
para as imagens
que desenho no tecto,
frescos para a quimioterapia
do sangue.

Em mim entranhada,
paciente,
és a videira rupestre
do meu verbo e,
em vinho mouro retinto,
a embriaguez da origem.

E é a luzir
na luxúria do poema
que nos bebemos inteiros.

Poema: Nilson Barcelli © Maio 2011
Fotografia: Haim Zaslavski

O EQUINÓCIO DA PRIMAVERA NOS TEUS OLHOS

2011-05-15T23:59:00.001+01:00

É frequente
dar comigo
entre o festim de chamas
no limite do teu corpo
e os vestígios plasmados
que ainda restam de ti
na pele da concórdia matinal.

Visto-me
de uma insónia tão curvilínea
como os teus seios
e de uma dormência tão perfeita
como a ternura das carícias
que os teus dedos
me fazem no cabelo.

Enquanto dormes,
fujo para dentro de mim
e consigo ver
o equinócio da primavera
nos teus olhos.

Poema: Nilson Barcelli © Maio 2011
Fotografia: Albena Vatcheva

SOU LUSITANO DE GEMA

2011-05-08T23:59:00.001+01:00

Na loucura da vida,
descobri que sou um profícuo tecelão
da trama em que me enredo e desvendo.

Arrogo-me
no direito do pastor que conduz
e atiro o punhal da reprovação
a cada exercício erróneo.

Persisto, contra tudo e contra todos,
no disseminar da palavra
[segura de infalível]
no teatro de combate.

Ainda que na minha arte modesto,
resisto e insisto [como se não bastasse]
com tiros de palavras justas.

Porque errados, estão todos.
Eu sou o único certo.
Sou um Deus, sou um modelo a seguir.
Sou lusitano de gema.

Poema: Nilson Barcelli © Maio 2011
Fotografia: Christophe_Kiciak

ÉS SEARA DE GIRASSÓIS

2011-05-01T23:59:00.001+01:00

És seara de girassóis
comigo ao peito,
alento onde navego infante
no alvoroço
do teu porto de abrigo,
sereia embriagante
[à qual não consigo chegar]
na inquietante sede de ti.

Sempre que te sinto,
tenho este desassossego
roído em migalhas
[angústia letal bebida aos golos],
esta omissão de pólen
na respiração da vontade,
este abatimento
[de olhar suspenso
na tua seara de girassóis],
enquanto me esperas
de corolas abertas para mim.

Poema: Nilson Barcelli © Maio 2011
Fotografia: Edina Sikora

OFERTÓRIO

2011-04-24T23:59:00.001+01:00

                                Lânguida,
                                a tua mão acaricia-te
                                no silêncio branco da noite.

                                Pegas em sonhos ávidos
                                e metes na boca
                                o sabor quente a canela,
                                que mascas na passarela do enlevo.

                                Percorres-te debaixo da pele
                                e, de ti, conquistas o céu.

                                Incandescente,
                                sorves a polpa despida,
                                sonhada e roliça,
                                tal como as raízes do oásis
                                procuram a água.

                                Ofereces-te num altar,
                                em fragmentos de seiva,
                                e és total em cada parte.

                                Depois,
                                mansamente,
                                guardas os bem-me-queres
                                no sacrário da mente,
                                até que rebentem de novo.



Poema: Nilson Barcelli © Abril 2011
Fotografia: Autor desconhecido

SABEMOS QUE ESTÁ NA HORA

2011-04-17T23:59:00.004+01:00

                               Sabemos que está na hora
                               de empreendermos voos chãos,
                               sem profundidade ou altura
                               [direi mesmo inúteis].

                               É o tempo de submergirmos em nós
                               e de estrangularmos as veias,
                               para que nelas suspendamos o andar.

                               Se expulsar as esperas,
                               viro o coração do avesso para te esgotar
                               [fica o teu silêncio a sangrar-me].

                               Se cortar os dedos do teu desejo,
                               vou enterrá-los,
                               esperando que cresçam sem asas para ti.

                               Mas suspeito da eficácia do golpe fatal:
                               sou um guerreiro como Ulisses
                               e não te imagino a despir
                               a Penélope que tens entranhada.



Poema: Nilson Barcelli © Abril 2011
Fotografia: Pintura de Angel Ramiro Sanchez

A realidade sabe que é o povo que se fode

2011-04-10T23:59:00.000+01:00

                                   O futuro num pano verde,
                                   como se o jogo enriquecesse
                                   o jardim à beira-mar falido,
                                   como se bastasse querer para ter,
                                   sem fazer.

                                   Em cada mão,
                                   escorrem arbítrios,
                                   incertezas traçadas sem rendição
                                   no estrebuchar do perder
                                   perante o garrote.

                                   Os de pé,
                                   discordam sem dizer qual o trunfo
                                   e, sem dizer que jogam,
                                   mijam nas flores do pântano
                                   enquanto esperam que sequem.

                                   E assim vai a Pátria inanimada,
                                   ao colo de algozes sem alma
                                   e de jogadores embusteiros,
                                   enquanto a realidade sabe
                                   que é o povo que se fode.



Poema: Nilson Barcelli © Abril 2011
Fotografia: Sauco

Se fossem arte as palavras que te digo

2011-04-03T23:59:00.000+01:00

Se fossem arte
as palavras que te digo,
percorreria o teu olhar
tão lentamente
que encontraria um poema
no encapelar das tuas coxas
contra mim.

Se não fugissem
as palavras pouco a pouco,
desvendaria o teu querer
tão docemente
que irromperia de um solfejo
o revestir da tua noite
contra a luz.

Se percorresse
a matriz das tuas mágoas,
reavivaria o teu andar
tão vivamente
que abraçaria a felicidade
no roçagar do teu peito
contra o meu.

Poema: Nilson Barcelli © Março 2011
Fotografia: Albena Vatcheva

O perfume da rosa sensitiva do teu corpo

2011-03-27T23:59:00.000+01:00

Descubro-te minha, porque é de pinho maduro
a essência que aquece a minha alma
quando me curvo sobre o perfume
da rosa sensitiva do teu corpo.

Perante esta verdade,
entranhado no álcool só concedido pelos Deuses,
tenho andado embriagado com as borboletas
que vão passeando à nossa volta.
.
Guardo, dos segredos de mão dada enamorados,
o amanhecer da luz que me trespassa,
como acendalha que insiste em atear-me,
nesta combustão que viva te pertence.

Poema: Nilson Barcelli © Março 2011
Fotografia: Autor desconhecido

Ao sol de um ardor sempre fresco de alecrim

2011-03-20T23:59:00.000Z

Ao sol de um ardor
sempre fresco de alecrim,
abracei, na partida,
os contornos do teu corpo
em tristes ais de água vestido.

Tinhas o rosto submisso
das feras conformadas,
mas a lua derradeira
alumiava-te o desejo cinzelado
pelo querer do regresso.

Voltaremos, porque há mastros
enfunados na barca da saudade
a lamber o estímulo dos teus lábios,
alagados no prazer
de um só beijo trocado.

Chegaremos, porque há fome
de mel e de seios rosados
no gume das bocas,
e anseio do orvalho que,
de alegre, rebelde se confesse.

Poema: Nilson Barcelli © Março 2011
Fotografia: Albena Vatcheva

Desta vez

2011-03-13T23:59:00.000Z

                              Desta vez,
                              não terás o poema que esperavas,
                              de palavras doces
                              a roçar na tua pele abandonada,
                              porque preservas chão
                              o mar onde te moves
                              para não te prenderes às audácias
                              que a tua mente recorda.

                              Não terás as carícias
                              que a tua sede pedia,
                              de falas canoras e mãos redentoras
                              no teu corpo inquieto,
                              porque só há aspirantes a náufragos
                              quando se luta e arrisca
                              sobre o fio delgado sem rede,
                              onde o peito aberto se penteia.

                              Desta vez, prefiro navegar
                              na ondulação dos teus sinais,
                              à vela da solidez do teu carácter.



Poema: Nilson Barcelli © Março 2011
Fotografia: Pintura de Ana Cláudia Albergaria, também poeta
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Escrevo

2011-03-06T23:59:00.004Z

                         Escrevo
                         para que os teus olhos
                         fiquem fora das órbitas
                         enquanto te sufoco.
                         Faço-o para te agredir
                         e beijar
                         à medida que te apunhalo
                         e te possuo
                         com as palavras
                         afiadas pela tua imaginação.

                                   O que escrevo,
                                   só te sacode pelo som da tua voz,
                                   pelo convite da tua pele
                                   para que seja perfurada pelo toque
                                   e este se hospede,
                                   amplificado,
                                   entre o sangue
                                   e a medula do teu querer.

                                             Solto as palavras
                                             e o teu livre arbítrio vai respirá-las
                                             até que te controlem
                                             e tenhas que te despojar da pele
                                             para te libertares da seiva
                                             que ameaça eclodir,
                                             até que se torne insuportável
                                             não as ouvir
                                             com o olhar arregalado
                                             no delírio febril da percepção.



Poema: Nilson Barcelli © Março 2011
Fotografia: Antonio Tamburro

Quando penso e desejo

2011-02-27T23:59:00.000Z

Quando penso e desejo,
quero tudo,
mas nem sempre é ilíquido
o que consigo,
nem é zero,
é antes qualquer coisa
algures no intervalo.
Então, a mentira é líquida
na maioria dos casos,
porque há a incompletude
do que quero.

Deveria ficar insatisfeito
ao conferir o que obtenho
ou até onde chego,
direi mesmo infeliz.
Contudo, porque o meu espírito
é comedido e bem disposto,
aceito o que tenho e sou feliz.

Mas quero sempre mais…

Poema: Nilson Barcelli © Fevereiro 2011
Fotografia: Marius Caragea

Entre o que ainda vejo

2011-02-20T23:59:00.001Z

                                   Entre o que ainda vejo
                                   do passeio das mãos
                                   e o que ouço
                                   da tua doce boca ensandecida,
                                   passa um tempo
                                   colado à pele, distorcido
                                   pelo Efeito Doppler. (a)

                                   Se, antes do que ainda vejo e ouço,
                                   os ponteiros giravam
                                   ao ritmo sonolento da espera,
                                   caminham, agora,
                                   com as mãos na boca,
                                   cada vez mais depressa
                                   que a realidade.

                                   E sabemos que o tempo
                                   há-de tornar esse tempo
                                   num mingado instante implodido, (b)
                                   a menos que, às minhas mãos,
                                   a tua doce boca volte a enlouquecer.



Poema: Nilson Barcelli © Fevereiro 2011
Fotografia: Maurizo Vicedomini

(a) Efeito Doppler: Um exemplo típico deste efeito é o caso de uma ambulância com a sirene ligada que passa por um observador. Ao aproximar-se, o som é mais agudo e, ao afastar-se, o som é mais grave.
O Efeito Doppler é uma característica observada nas ondas quando emitidas ou reflectidas por um objecto que está em movimento em relação ao observador. Foi-lhe atribuído este nome em homenagem a Johann Christian Andreas Doppler, que o descreveu teoricamente pela primeira vez em 1842.
O efeito é observável nas ondas sonoras, electromagnéticas e luminosas e permite medir a velocidade de objectos.
Tem várias aplicações, nomeadamente na astronomia (permite a medida da velocidade relativa das estrelas e outros objectos celestes luminosos em relação à Terra), na medicina (um ecocardiograma utiliza este efeito para medir a direcção e velocidade do fluxo sanguíneo ou do tecido cardíaco) e é de extrema importância nas comunicações a partir de objectos em rápido movimento, como no caso dos satélites.

(b) Implodir/implosão: O contrário de explodir/explosão (explosão para dentro).
- Rebentação de explosivos que provoca uma demolição centrada para dentro.
- Fonética - Primeira etapa da articulação de uma consoante oclusiva.
- Física - Irrupção violenta de um fluido num espaço fechado onde a pressão é menor do que a existente no exterior, provocando a sua a destruição.
- Astronomia Física - Colapso gravitacional de um astro quando se esgotam as suas reservas de combustível nuclear.

Os meus beijos

2011-02-14T23:59:00.000Z

Os meus beijos,
prometo,
não serão a miragem com ruído
à porta do teu olhar.
Nos teus lábios,
serão preces fiéis
ao perfume das giestas nos lençóis,
ao canto do pássaro cinzento
do nosso próprio (des)Norte,
que de triste se faz Sol.

Os meus beijos,
prometo,
terão na tua pele o fogo
em que me deito e levanto.
Dar-te-ão a adrenalina,
a asfixia, uma pele de galinha
durante a queda no abismo.
Serão de mel,
ouvirás a flor que desabrocha
no pulsar vivo da luz.

Poema: Nilson Barcelli © Fevereiro 2011
Fotografia: Autor desconhecido

O poema

2011-02-06T23:07:00.000Z

                                   O poema, quando é poema
                                   [com o dissecar da vida e da morte,
                                   e de outros variados pretextos]
                                   recompõe a invenção da realidade
                                   para anotar e apurar a claridade das coisas.

                                   O poema, quando é poema,
                                   na demora das madrugadas sombrias,
                                   vê o amor, rutilante, a tecer hálitos de sol
                                   nos ditames selvagens das palavras.

                                   O poema, quando é poema,
                                   é um desafio, gritante, à bem-aventurança
                                   que há no sair do abismo
                                   ou à liberdade que existe
                                   na firmeza de deixar o que não vem.

                                   O poema, quando é poema,
                                   nunca é um tiro de chumbo disperso,
                                   a contento, inútil e comezinho,
                                   é uma arma de bala real, de senso letal,
                                   para atingir e marcar o pensamento.



Poema: Nilson Barcelli © Fevereiro 2011
Fotografia: Amanda Com

O momento é de voar

2011-01-30T23:59:00.000Z

                                 És, excelsa, a luz que precipita
                                 o alvorecer que em mim se entranha.
                                 A borboleta que, voando em núpcias,
                                 suspira sobre a pétala viva e sente,
                                 alada, sem ver dissemelhança nela,
                                 o fogo sublime da postura.

                                 Porque perdura na memória,
                                 em nós, o prenúncio partilhado,
                                 a nossa cabeça, que pensa e vê,
                                 percebe, só por lhe vir à ideia,
                                 o que já tinha pensado e, então,
                                 vemos que o momento é de voar.



Poema: Nilson Barcelli © Janeiro 2011
Fotografia: Mistura de Joseph Daniels com Graça Loureiro

Quero a ternura que tens

2011-01-25T23:59:00.000Z

                                     Quero a ternura que tens,
                                     não a que mostras desperta,
                                     já que não tenho,
                                     de atado, aquilo que não te digo.

                                     Se te roubar,
                                     escondido, o gesto do mistério
                                     que essa ternura encerra,
                                     serás eterna romeira
                                     na insana procura perdida
                                     daquilo que não mostraste.

                                     Mas sei que a recusa é tanto maior
                                     quão mais a tiver possuído.



Poema: Nilson Barcelli © Janeiro 2011
Fotografia: Svetislav Nedic

Levanta-te, ó Pátria minha

2011-01-18T23:59:00.000Z

                                Sob as pedras das palavras,
                                num genocídio de línguas afiadas,
                                chagas no verde e vermelho abertas,
                                morreu o tempo da verdade comprovada.

                                É a Idade das Nuvens, premeditada,
                                martelando no erro das sombras,
                                que distorce a luz e nos derrota
                                por maltratados ouvidos e olhos.

                                O choro falido, comungado
                                por todas as línguas confusas,
                                qual pedra estéril de gente sem estrela,
                                ilumina o pior e escurece a vontade.

                                Levanta-te, ó Pátria minha!
                                Mais alto que o choro de pedra
                                e que a nuvem que teima,
                                há um céu de integridade à tua espera.



Poema: Nilson Barcelli © Janeiro 2011
Fotografia: Jim Zuckerman

Sou como o cão de Pavlov

2011-01-11T23:59:00.000Z

                                   Seduzido, o meu desejo sobrepôs
                                   outra cor à minha pele.

                                   Contudo, noto que os meus poros
                                   rogam paz a toda a hora.
                                   Respiro um voar que não me pesa,
                                   sinto-me livre
                                   de pairar dentro de mim.

                                   Acho que a ferida está sarada…

                                   Mas sou como o cão de Pavlov:
                                   Se me lembro de ti,
                                   a sedução retorna salivante.
                                   Humildemente confesso,
                                   para que saibas, que o meu amor
                                   é radical e como dantes.



Poema: Nilson Barcelli © Janeiro 2011
Fotografia: Autor desconhecido

Ano Novo, Vida Velha

2011-01-04T23:59:00.000Z

                                   Abrimos o caderno
                                   onde apontamos o futuro
                                   e fazemos uns traços coniventes
                                   nas metas não cumpridas
                                   do ano que acabou.

                                   Fingimos para nós próprios
                                   querermos desfraldar
                                   a bandeira da mudança
                                   e projectamos firmamentos siderais
                                   com o fulgor de campeões.

                                   Juramos para o corpo temperanças
                                   e abonamos bons modos
                                   de alma arrependida,
                                   a par de uns quantos sonhos
                                   na modéstia da esperança.

                                   Como indolentes sabidos que somos,
                                   a cabeça fica leve
                                   com o peso arrumado num recanto,
                                   porque somos a força que nos deixa.



Poema: Nilson Barcelli © Janeiro 2011
Fotografia: Joaquim Simões

Fronteiras

2010-12-28T23:59:00.001Z

                                   Sendo estranhos, não te pergunto
                                   das nuvens que suportas, nem se me trazes
                                   sinais das bonanças do porvir.
                                   Há uma fronteira
                                   entre o encanto de nos vermos
                                   pela primeira vez
                                   e o que vamos querer saber de seguida.

                                   Avalio o teu ar com sentido contento,
                                   porque a primeira vez é sempre melhor
                                   do que se já te conhecesse.
                                   E porque, depois, é como se nunca
                                   te tivesse visto a primeira vez, pois o ruído
                                   não me deixa ouvir os meus raciocínios.

                                   O teu olhar é diferente de todos os outros.
                                   Olhas e eu não penso, fico indefeso.
                                   Tens consciência do que te cabe nesse olhar
                                   e sabemos que o vento é capaz
                                   de nos levar para outro lugar empurrados.

                                   E há uma nova fronteira
                                   entre o encanto do teu olhar e o que vamos
                                   querer fazer nesse lugar pela primeira vez.



Poema: Nilson Barcelli © Dezembro 2010
Fotografia: Eugkyr

A noite de Natal é pior que as outras noites

2010-12-21T23:59:00.002Z

                                        Para cada ano, convencionou-se
                                        que há uma noite de Natal
                                        dentro das paredes das casas.

                                        Mas, para as almas sem-abrigo,
                                        mesmo com casa, a noite é outra
                                        [afastadas, elas prendem-se
                                        nas sombras da claridade
                                        que sai das janelas dos outros].

                                        Para essas almas, a noite de Natal
                                        é pior que as outras noites,
                                        porque aos ouvidos
                                        dos que nem sabemos que existem
                                        chegam risadas quentes de vinho
                                        com cheiros de rabanadas.



Poema: Nilson Barcelli © Dezembro 2010
Fotografia: Barbara – out of reach

Na partida

2010-12-14T23:59:00.002Z

                        Na partida,
                        do teu corpo ainda sedento
                        e vestido como o meu,
                        arrestei alguns sinais por amainar.

                        Arrebatados,
                        mum mar de vagas rebeldes,
                        os gestos explicavam-se abraçados
                        às dunas do prazer insaciado.

                        Ofereci-te compotas de amor
                        para a viagem
                        e conformei-te o rosto amargo de cal.

                        Entretanto,
                        não sei se a solidão
                        te mantém os olhos vivos
                        ou se, de tanto lume asfixiado,
                        já morreram.

                        Mas quando
                        do deserto se finar a travessia,
                        terás à tua escolha mimos de ouro
                        e perfumes de incenso.
                        Ou então, sabores amargos de mirra.



Poema: Nilson Barcelli © Dezembro 2010
Fotografia: Uma mistura de António Louro (esquerda) e de Adrian Kw (direita)

Afinal

2010-12-07T23:59:00.001Z

                                    Afinal,
                                    era apenas o passeio
                                    dos meus beijos pelo teu corpo
                                    que faltava.

                                    Era a ausência
                                    do toque na pele desprendida
                                    em desejo e em paixão
                                    que nos atava.

                                    Porque o gostar
                                    do florir da primavera nos teus lábios
                                    é uma verdade
                                    que me beija desatada.

                                    Porque o delírio do sangue
                                    se da noite se faz sol
                                    é um comungar que não se acaba.



Poema: Nilson Barcelli © Dezembro 2010
Fotografia: Adriana Lima

Do outro lado da porta

2010-11-30T23:59:00.001Z

                     Logo que as doze badaladas soaram,
                     fez-se um silêncio de porta blindada, impermeável.

                     Os pássaros tristes [um de cada lado],
                     apesar de muito vivos e finos,
                     sentiram a bravura domada pela espessura
                     [vazia nas mãos] das festas há muito trocadas.

                     Um, pintou o mar imenso na porta,
                     mas não pensou no caminho marítimo para a Índia.

                     O outro, pintou um pomar, mas não foi
                     o sabor dos frutos que lhe veio à lembrança.

                     Agora, com o eco das doze badaladas às costas,
                     caminham com o óbvio na barriga
                     a ensaiar o olhar no aquém do horizonte [a aliança
                     está morta], mas todos os caminhos da mente
                     vão dar a Roma, do outro lado da porta.



Poema: Nilson Barcelli © Novembro 2010
Fotografia: J. Casielle

Se não tivesses partido

2010-11-23T23:59:00.002Z

                        Se não tivesses partido,
                        da alma atraiçoando o nosso encanto,
                        suspenso de espanto por um adeus,
                        podias ter sabido o que não disse e percebido
                        que eram nossas todas as manhãs,
                        quase escondidas ainda no andar.

                        Se não me abandonasses,
                        do amor traindo o rir de Abril,
                        desamparado por um ir de atordoar,
                        podias ter guardado o fogo aprimorado
                        nos pássaros alegres das mãos,
                        quase sem asas ainda no voar.

                        Mas levaste o meu sentir para te abrigar
                        e deixaste-me uma virgem na memória.
                        Não vou esquecer, por isso,
                        o riso eterno e limpo dos teus olhos.



Poema: Nilson Barcelli © Novembro 2010
Fotografia: Gubenko_Ruth

Submisso afastamento

2010-11-16T23:59:00.002Z

Mesmo que te imagine Inverno,
é o teu Verão
que me toca no rosto,
a beijar-me como o calor
de uma lareira crepitante.
Mas estamos na hora de acorrentar,
no fundo de nós,
o restauro das chagas abertas
pelas ternuras quebradas na boca
e alisar a pele da alma arranhada.
É o tempo de espanar as ideias
e de chamar a Primavera,
para que perdurem até ao Outono
as novas asas que aí vêm.
Escrevo o teu nome e vejo-te feliz,
porque ouço a flor que renasce
no aconchego da neve, ainda que
ao frio do submisso afastamento.

Poema: Nilson Barcelli © Novembro 2010
Fotografia: Monica Bellucci

A saudade que nos mata de incerteza

2010-11-09T23:59:00.002Z

                        Por entre laivos cinza de sol-posto,
                        qual preia-mar a crescer
                        lentamente no teu rosto,
                        são ilhéus quaisquer olhos como os teus
                        se me pedem o corpo no teu corpo.

                        Prendes o sol no cabelo e,
                        nas tuas mãos, cabem todos os gostos
                        que a tua boca nega de cobiça,
                        porque te sabes de areia permeável
                        às ondas que por ti procuram vida.

                        Vivo do sabor a framboesa
                        que se enrola no teu peito de sereia,
                        mas caio, abraçado à tua ilha,
                        sem comer da tua boca
                        a saudade que nos mata de incerteza.



Poema: Nilson Barcelli © Novembro 2010
Fotografia: Angela Bacon

A chuva que nos molha

2010-11-02T23:59:00.001Z

Enquanto a tua boca
me dá voltas à cabeça,
até perder o norte dos sentidos,
alongo-me em cada curva
que os meus jeitos, embora cegos,
descobrem rectos no teu corpo.

Arrefeço-me no fogo
que o teu gozo me oferece,
para dilatar o momento,
até que o suspirar
nos faça perder o ar, doce tortura,
em arquejos que se enlaçam
penetrantes, de afogado.

E, na saliva que nos seca,
ninguém vê, dentro de nós,
passar a chuva que nos molha
a derramar-se em tanta luz.

Poema: Nilson Barcelli © Novembro 2010
Fotografia: Moczkos

Lancei-te bóias de mel

2010-10-26T23:59:00.001+01:00

                         Do meu barco, vi o teu corpo
                         com cicatrizes gravadas
                         pelo revés de um fado caído,
                         falho no canto,
                         em luta contra a sede libertina
                         de um mar em fúria.

                         Dos teus cabelos revoltos,
                         dilatavam-se querenças
                         que mantinham à tona
                         a esperança arroxeada,
                         mas viva,
                         à procura de um farol.

                         Lancei-te bóias de mel e guiei-te
                         para o centro de ti mesma,
                         de onde me acenaste para entrar.



Poema: Nilson Barcelli © Outubro 2010
Fotografia: Autor desconhecido

Porque não te tenho

2010-10-19T23:59:00.003+01:00

                         Vendo, à lupa, o implodir do sonho,
                         que razões existem
                         para quem vê o ânimo esmagar-se
                         como se estivesse
                         dentro de um edifício a ser demolido?

                         Quando eu, abandonado, penso em ti,
                         que teorias existem
                         para quem não vê quebrada
                         a regra que impede o festim
                         de me alimentar da tua nudez?

                         Porque não te tenho,
                         tenho a alma triturada como grão de milho
                         passado na mó, tenho a razão ruminada
                         como um penso de palha no bucho do gado,
                         tenho a verve sem verbos provados
                         à espera das minhas respostas.



Poema: Nilson Barcelli © Outubro 2010
Fotografia: Autor desconhecido

DARIA VIVAS AO REI

2010-10-12T23:59:00.001+01:00

Daria vivas ao Rei,
no Cais das Colunas do Tejo
ou no Terreiro do Paço dourado,
se ele o fosse e reinasse.
Não o aclamo no trono
porque não tem o ceptro
nem a majestade que os súbditos
no voto lhe cuidam ter outorgado.

Tivesse ele, ao menos,
mandato do Céu,
em vez do militante decreto
de mandato hereditário
[na causa seguidora proclamado],
e não se inquietaria, ele, com o
sufragar da sua própria sucessão.

Mas, sem nobreza,
em nevoeiros de fado chorosos,
não nos governamos
e nem queremos que nos governem.

Poema: Nilson Barcelli © Outubro 2010
Fotografia: Virginval - crying

A BOLA DA PAIXÃO

2010-10-05T23:59:00.001+01:00

Dei comigo a pensar no drible pensado
que fazia quando dançava com a bola.
Lembrei-me, então, dos lances floreados
que às vezes conseguia, impensáveis.

Com o drible pensado, sem alma,
perdia a bola para o adversário,
porque ele tinha pensado no desarme
do drible por mim pensado.

Já o mesmo não sucedia no drible desalmado
de floreados impensáveis,
porque ele não tinha pensado no inimaginável.

As jogadas que fizemos foram impensáveis.
Mas não foram desalmadas, meu amor,
porque nos driblámos a nós próprios com a alma
e ficámos na posse da bola da paixão.

Poema: Nilson Barcelli © Outubro 2010
Fotografia: Autor desconhecido

No oásis onde os apátridas matam a sede

2010-09-28T23:56:00.001+01:00

Nas minhas mãos,
por entre os néctares
das chamas
acesas na memória,
sinto a saudade do teu corpo.

Se estivesses comigo agora,
as palavras
teriam as nossas raízes
e eu mostrava-te, nos dedos,
as unhas das nossas certezas.

Mas só me chega a tua voz,
de silêncio, que preencho
com a água fresca da saudade,
no oásis onde os apátridas
matam a sede.

Poema: Nilson Barcelli © Setembro 2010
Fotografia: DDiArte

MOVES-TE NUA

2010-09-21T23:59:00.002+01:00

Moves-te nua, na ausência,
como se não andasses feliz
e eu, apesar do risco da irrelevância,
nunca tivesse portas de amor floridas
a preencher o nosso afastamento.

Sei que existe a cor
a palpitar o vazio que te precede
e que os teus olhos
são um espaço remoto,
onde a manhã reconstrói
o seu hálito de claridade.

E sei que hás-de vir,
dos lábios da alvorada
ou da nascente de ti, para acordar
a chama que nunca se apagou
e acariciar a sede do tempo que morreu.

Virás, porque o temor de te perder
é uma tenaz
que aperta as minhas têmporas
e se estilhaça, depois,
num horizonte sombrio
por onde te moves,
nua, como se não andasses feliz.

Poema: Nilson Barcelli © Setembro 2010
Fotografia: Autor desconhecido

A um Deus claro ou incerto

2010-09-14T23:59:00.001+01:00

Há ideias que crescem em nós, como preces,
destinadas a um Deus claro ou incerto.
Enquanto, mecânicos, damos voltas ao rosário,
chegamos a acreditar, por definição,
que Ele nos ensina a respirar o norte.

Numa paciente espera da Ordem,
onde queremos que a beleza do luar se confronte
com a vida que há no sol,
perdemo-nos, por vezes, de ventre rasgado
num horizonte despido de luz.

Quando os meus gritos, nesse horizonte,
não forem audíveis de tão submersos,
sei que posso cair na tentação de Lhe dirigir
palavras tão vivas de fé como mortas de pânico.
Só não sei se quero a surdez e a cegueira
para não perceber os manguitos nas respostas.

Não sei de onde me saltam as palavras

2010-09-07T23:59:00.001+01:00

Não sei de onde me saltam as palavras
quando o que penso
é maior que toda a chuva de mil cheias.
E de tantas ideias que me assaltam,
o nada é a coisa em que mais penso.

Talvez seja por isso
que passo pela verdade sem a ver
quando a procuro, pequenina,
no meio da abundância de mentiras.

Mas que razão terá havido
para ver no teu olhar, num segundo,
o perfume que faltava à minha pele?

Não vejo alicerces que fiquem ilesos

2010-08-31T23:59:00.001+01:00

Não vejo alicerces que fiquem ilesos
a quem sente a razão esboroar-se
como um vidro estilhaçado
perante uma lezíria
tão molhada como a tua,
quando os teus braços se abrem
e de mim se fazem prisioneiros.

O fogo, que em mim arde
dos teus seios, levantados no desejo
que a minha boca os devore,
é o mesmo fogo
no sentir que me vem do teu anseio,
pássaro nosso, irrequieto,
num formigar germinado de permeio.

És um mar que alimenta as labaredas
que te escaldam de vontades o olhar,
afoitas brisas que por mim
se alastram quentes, em vendaval,
dilatando o meu desejo, até ao céu,
de nas tuas ondas brandas, sensuais,
afundar de vela cheia a minha nau.

Quando me negas

2010-08-24T23:59:00.001+01:00

Quando me negas
um dedo que seja,
é porque pensas que a mão
de imediato é reclamada.

Mas, se não me dás a liberdade,
a palavra rebenta insubmissa.

Talvez a interdição se torne
um incentivo generoso
ao propósito da contradição.
Por isso, se o momento surgir,
vou testar o paradoxo
com a intemperança do perfume
que se desprende do teu corpo,
para aferir de quantos graus
se desvia aquela tese.

Até lá, pelo sim, pelo não,
vou cultivar o vigor do teu empenho
no meu horto dos silêncios
para tentar uma oração da tua boca.

Beijos nus de Setembro

2010-08-17T23:54:00.001+01:00

Enquanto esperamos sozinhos
o ressoar dos beijos nus de Setembro,
és pássaro de fogo
em trinados de saudade,
onde a tua seiva,
tal como a minha,
se consome às mãos
da sombra acesa da noite.

Do casulo da tua alma solitária,
universo lavado do teu seio
decorado com fios
bordados pelos deuses,
vai renascer a borboleta
pintada de cores vivas,
numa viagem onde só crescem
flores a ladear o caminho.

Vamos romper a membrana
que nos prende, separados,
para te devolver o brilho do olhar
dessa alma esburacada.
Quero sorver o teu riso e deitar-me
na tua palavra arrebatada.

Em vagas doces de sal

2010-08-10T23:59:00.001+01:00

Tranquila é a nossa ilha,
onde, nas veias, os delitos em chamas
não sugerem sequer
os pecados veniais dos mistérios
que em rasgados relâmpagos
nos povoam.

As palavras, insufladas
de bons ventos no cume da onda,
não se perdem no limiar da janela
por onde nos descobrem espumantes,
encarando cegas a nossa partilha,
lenta de as vermos sempre iguais.

Amamo-nos
perante o espanto das marés
à nossa transparência,
que se veste destemida
com a luz amotinada
da libido que nos invade pulsante.

Tranquila é a nossa ilha, mesmo
quando escapamos da roupa nas dunas
e rolamos impudicos na areia
em vagas doces de sal.

A parede dos sonhos

2010-08-02T17:30:00.002+01:00

____________________Emoldurei o produto
____________________dos meus sonhos
____________________para os pendurar
____________________na parede da verdade.
____________________Agora sou livre
____________________para continuar
____________________a perseguir novos sonhos,
____________________diferentes molduras
____________________e mais sonhos ainda.
____________________Até que a parede
____________________já não comporte
____________________mais sonhos encaixilhados
____________________e tenha de construir
____________________novas paredes.
____________________Sem descurar alicerces,
____________________cofragens, vigas e colunas.
____________________Que a verdade
____________________precisa de ser bem segura,
____________________consolidada e resistente,
____________________para não deixar cair
____________________os sonhos
____________________nas ruas da amargura.

____________________

Poema: Nilson Barcelli © Julho 2010
Fotografia: luigi benedetti - ego

Atravessar de novo as pontes

2010-07-27T23:59:00.001+01:00

Quando o Sol
estende lá fora
o seu véu incendiado,
cuspimos nas mãos
para cavar no deserto
e apenas sentirmos
o que acontece dentro de nós.

Quando a neve
cai muda na língua
da fuga ao discurso
da inutilidade das palavras,
enterramos o peso
das feridas na areia
para ficarmos mais leves.

Só assim podemos
atravessar de novo as pontes
sem pensarmos
nas origens da sensatez
ou no luar que nos assombra
com a energia do cosmos.

O Triângulo das Bermudas

2010-07-20T23:59:00.001+01:00

A saudade a navegar à bolina.
Orvalhada. Inesgotável.
O inevitável destino,
marcado com o teu sorriso
na rota do Triângulo das Bermudas,
pousa em mim com a leveza de um pássaro.
Abraço-o no desejo de tocar a tua pele
com a ponderação de um doido.

Bato à tua porta em noites de insónia.
Seminua, irresistível,
abres as comportas do teu peito.
O teu beijo,
enche o mar [o meu]
que mais nenhum rio fará transbordar.

Há asas nos sonhos. São puras.
Frágeis. Irreais e verdadeiras.
Mistura diluída, à distância do toque.
Quando se desfazem,
delas só fica o sabor da brisa no rosto.
Ainda assim, quero tactear
o crepitar da lareira dos sentidos
que tens no olhar e afundar-me no vórtice
do teu secreto Triângulo das Bermudas.

O riso desperto

2010-07-13T22:48:00.002+01:00

O riso desperto no primeiro cigarro
diluiu-se na teia em que me envolvo,
deitado, como se estivesse
à frente de um amigo íntimo.

Ajuizei,
nas pequenas nuvens de fumo,
atalhos possíveis
às avenidas dos sonhos.

Delirante,
só acordei estando certo que,
continuando deitado,
podia dormir sem as asas
que deformariam o silêncio
e que impediriam que os meus dedos
continuassem a afagar a pele
da tua alma despida de esperas
e a traçar teias de arrepios no teu pensamento.

Mesmo vendo que caminhamos às cegas
num labirinto de desejos.

Mesmo sentindo que nunca chegaremos
a um lugar só nosso, semeado de nós.

Mesmo sabendo que dessas sementes
nunca brotarão flores,
ainda que não queiramos podar as nossas raízes.

Mas levantei-me. Voltei para ti.
Porque te sei com sede de asas e sonhos de terra.

Por causa da contra-luz

2010-07-06T23:59:00.002+01:00

Por causa da contra-luz
que o teu olhar me transmite, não vejo
os navios que por ti passam no Tejo.
Vejo um sorriso do tamanho
de uma ponte, que me estendes,
e a tua nudez, que se adivinha trigueira
nas feições da tua pele tripulante de emoções.

Sinto bancos de areia sentados no teu cais
e remos quebrados no meu barco,
que barram a entrada no teu porto.
Por isso, sou marinheiro que percorre
passo a passo a marginal
dos vales perfumados do teu ventre
e dos montes secretos dos teus lábios,
onde me aguardam os teus braços de sargaço,
que me libertam e prendem no teu corpo.

Levanta-te

2010-06-29T23:59:00.000+01:00

Procurei o calor
nas ondas do teu corpo,
para esconjurar o perigo
iminente de naufrágio e navegar,
como um jardineiro de luzes
da tua flora solar, a dança que derrete
a neve no dorso dos lobos,
onde os nossos lábios,
asas perplexas
de pombais superlotados,
foram ventres do fogo
que cresceu até ao sol.

Como um timoneiro,
com a bússola encravada
no teu olhar, para reencontrar a rota
dos teus braços e neles fundear,
rasguei ventos e marés
nas paragens mais remotas,
onde o teu sol se renasce e se põe,
girando à volta de um pranto
que não ceifou o querer,
enquanto a tormenta abrandava,
até se tornar um mar estanhado.

Levanta-te, vem até mim agora,
que eu quero escrever o teu nome
na seara que em nós cresce,
tão grande que se possa ver do céu
mesmo depois das colheitas.

Poema: Nilson Barcelli © Junho 2010
Fotografia: Suren_Manvelyan

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Dos teus beijos

2010-06-22T23:59:00.000+01:00

Dos teus beijos,
retenho a noite silenciada nos lábios,
porque o dia dos teus olhos me disse, na hora,
a vontade de ter mais que o teu sorriso.

De Abril ao peito,
sobrepostos na querença da descoberta,
passámos a língua nas águas de Maio
que na pele corriam vivas e livres.

E percebemos dentro de nós
uma paisagem comum,
por onde voamos
sempre que as penas reclamam o sonho.

Poema: Nilson Barcelli © Junho 2010
Fotografia: Autor desconhecido

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Daqui a mil anos

2010-06-15T23:59:00.000+01:00

Daqui a mil anos,
o que pensaremos de nós?
Veremos mais o que vivemos
ou o fechar de olhos
aos amores que nos bateram à porta?
O tempo que transpirámos
a construir e a destroçar
ou o que perdemos a hesitar?

Daqui a mil anos,
será visível ainda o efeito
das nossas asas de borboleta?
Sentiremos vestígios
do impulso do nosso dente
na roda da engrenagem mandante?
Sentiremos, finalmente,
o que agora não sentimos?
Veremos a vida que não vivemos?

Daqui a mil anos,
do que falaremos nós?
Dos deuses que não existem
ou dos demónios que carregámos em vida?
Da beleza da alma
ou da intemperança do corpo?
De quem falaremos?
Dos bons e dos maus? Ou dos fracos?

Daqui a mil anos, vem ter comigo,
porque agora não te sei responder.
E hoje, apenas sei
que há uma verdade escondida
em cada coisa que vejo.

Poema: Nilson Barcelli © Junho 2010
Fotografia: Dirk Vermeirre

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Minha coisinha fofa

2010-06-08T23:59:00.000+01:00

Ontem,
vi uma aranha a ser impelida pelo vento.
Deduzi que se expunha a tal tormento
para espalhar os seus fios
até formar a estrutura principal
onde armaria uma teia.

A cada rajada, oscilava fortemente
e batia na parede com alguma violência,
sem indícios de dores ou ferimentos,
talvez porque a aranha seja mesmo coisa fofa.

Será que eu te chamo minha coisinha fofa porque,
quando empurrada, o lado forte da tua delicadeza
não se machuca facilmente nem dá mostras
de qualquer padecimento?

Sei que, se entro em ti, não te amolgo.
E que não queremos apagar a dura teia,
mansa e veloz, que nos arde empertigada
sem fios nem descanso.

Poema: Nilson Barcelli © Junho 2010
Fotografia: Holger Droste

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A cada passo

2010-06-01T23:59:00.000+01:00

A cada passo,
o teu corpo volta debruado
e aconchega-se
entre o que pretendo ser e o que sou.

É o teu ser
que transborda e acrescenta o que me falta
quando penduras o tempo
nos teus beijos e me abraças.

É a tua alma
que faz de mim o que eu quero vir a ser
quando partimos ao meio
o teu e o meu querer.

Poema: Nilson Barcelli © Maio 2010
Fotografia: Bogomolov Denis

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Na tua rua há um ladrão

2010-05-25T23:59:00.000+01:00

Há pessoas
para quem não basta uma árvore.
Querem a floresta,
deixando de ver os ramos e a folhagem
onde ninhos de ladrões se acomodam.

[Se alguém disser
“na tua rua há um ladrão”,
aqui d’el rei que há mais ruas com ladrões.]

Outras há, mais limitadas,
que não sabem que o pão, a saúde
e a habitação, são flores primordiais.

Mas eu sei que a floresta
está pejada de ladrões
e que há povos sem flores.

[Os ladrões, com os bolsos cheios,
dizem que há escassez de flores].

E também sei que muitos ladrões
vão ser pendurados nas árvores pelo povo.
Só que a floresta vai continuar a abrigá-los.

Poema: Nilson Barcelli © Maio 2010
Fotografia: Paulo Taborda

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Não há flores nas favelas do Rio de Janeiro

2010-05-18T23:59:00.000+01:00

Falo das coisas reais
da minha imaginação,
porque o que não imagino,
não existe.

As flores que vão surgir
no meu jardim, já existem,
mas não há flores
nas favelas do Rio de Janeiro.
Nem no acto repugnante
do padre pedófilo.

Falo apenas do que sei,
porque se falar do que não sei,
passo a sabê-lo.

Poema: Nilson Barcelli © Maio 2010
Fotografia: Cako_SK

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Frases para msn

2010-05-11T23:59:00.001+01:00

Enquanto as minhas mãos
vão sublimando
o cariz da tua essência,
o mar em alvoroço
é amansado pelo eco tão alado
nas asas brancas do teu voo.

No mesmo ventre
onde se nutrem os segredos,
que se beijam adolescentes no tom
das frases de amor para msn,
tocamo-nos ao ritmo das imagens
onde sonhamos voar.

Renascemos no caminho
e na síntese de nós,
com a mesma respiração
que à chegada nos atraiçoa e atrai,
porque nos esquecemos
que fomos criados para envelhecer.

Poema: Nilson Barcelli © Maio 2010
Fotografia: Autor desconhecido

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Ao tocar a tua luz

2010-05-04T23:59:00.001+01:00

Há, em certas coisas que me assaltam,
uma intriga de átomos
na procura quântica da sua órbita
que nem eu próprio sei esclarecer.

A cada passo,
visito esse covil de nevoeiros,
onde florescem as dúvidas
edificadas em raízes engordadas pelo diabo
ou em destemperos, que
[à falta de melhor ideia]
atribuo a deuses brincalhões.

Vacilo no indagar e penso,
mas ao meu ânimo é abismo
o patamar onde o palpável do ser
se confunde com a miragem.

Mas tudo fica claro ao tocar a tua luz,
talvez porque os átomos girem ao contrário
quando chegas até mim
com a nudez de uma pedra preciosa.

Morro calmamente

2010-04-27T23:59:00.003+01:00

Acerto a volta da hora
quando um prudente restolho
se desprende da fuga de pássaros,
antecipando saltos
ao ritmo das borboletas
que trazes no corpo.

Acendo-me
na chama que acumulas em ti
quando me desfraldas em carícias
e te embalo nos meus braços,
como se neles tudo fosse inaugural.

Morro calmamente
na hora do adeus
quando o verso do espelho
me recusa e desconhece,
demorando a verdade quente
da tua pele na minha.

Poema: Nilson Barcelli © Abril 2010
Fotografia: Autor desconhecido

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Talvez sejam as palavras

2010-04-20T23:59:00.005+01:00

Talvez sejam as palavras
que semeiam a simplicidade
daquilo que nos conquista,
como escadas, sem regresso,
em direcção à evidência.

Ou porque, da alma,
outrora acorrentada ao infortúnio,
consigo ouvir com nitidez
o que do fogo demorado
dos teus sonhos vai crescendo.

Em qualquer caso, meu amor,
tenho a sorte de compreender
a lucidez do sossego
e a imparcialidade do que sentimos.

As formas

2010-04-13T23:57:00.017+01:00

Há, no meu sangue, um instinto
para o debruar contínuo das formas.
Não direi que o faça com afecto,
ainda que, a cada tropeço, se arme um recomeço,
mas o desejo irreprimível para as arredondar
torna-as perpetuamente imperfeitas.

Nesta espécie de atracção
pelo suplício de Tântalo redondo,
tento compreender o fenómeno, tacteando
cada zona irregular, mas sei que vou ser
para sempre lembrado pela traição
das minhas mãos, que não param de tremer.

E, antes da aurora, a costumeira aflição: as formas,
a retorcerem-se de loucura sem remédio, acordam-me
com a luz estroboscópica do pesadelo,
onde faço palavras cruzadas
num jogo de xadrez.

Poema: Nilson Barcelli © Abril 2010
Fotografia: Shane Peterson

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Laços

2010-04-06T23:59:00.005+01:00

Os bons presságios,
ao ver-te,
foram veias num alvoroço
de sangue e de chamas
a derreter o gelo
da surpresa na boca.

Depois, o ruído
da quase certeza,
ao esvaziarmos
dos sons a cidade
e ao habitarmos a ilha
que emergiu do nada,
à nossa volta deserta.

O cume da noite,
de contemplações
em aromas de sal e doçura,
escancarou a verdade
há muito na mesa,
no enlevo cavado
de marés cheias
e nos murmúrios
submersos em desejos.

A carne,
na branda agitação
dos seus rios silvestres,
teria rematado
os nossos laços,
se eles não se multiplicassem
cada vez que nos revelamos.

É na prisão que morremos abraçados

2010-03-30T23:59:00.008+01:00

Agarro a tua luz
mal te desenhas em tons cálidos
e a tua cor se entrelaça
no desejo dos meus dedos, ávidos de ti.

Com um murmúrio envergonhado,
inundas a leitura dos meus gestos
e estrangulas vendavais
em demoras calculadas pelo corpo.

Adenso-me
no fundo do teu verbo de água,
numa dança sem império,
e é na prisão que morremos abraçados.

Poema: Nilson Barcelli © Março 2010
Fotografia: João Bordalo Malta

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Mudem todos que eu estou bem

2010-03-23T23:59:00.005Z

No avesso dos dias,
vivemos entre exércitos de maldizer
e legiões amorfas a acreditarem no que parece.

Suspendemos o alento com o credo na boca
entrincheirados na virtude que não temos,
disparamos aromas
com o sabor torto a fel, direito a todos.

Mas, nesta inutilidade
de só vermos nos outros a culpa marcada na pele,
sem procurarmos os ciscos nos próprios olhos,
ninguém tem culpa de nada e, por isso,
todos somos suspeitos.

Vivemos sem nada palpável
entre as mãos do presente e o corpo do futuro,
numa trágica aparência de anjos
à espera que os demais tudo resolvam.

“- Mudem todos que eu estou bem.”

Poema: Nilson Barcelli © Março 2010
Fotografia: Maksim

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Li o teu livro

2010-03-16T23:59:00.007Z

Li o teu livro até de madrugada
e já me ardiam os olhos
quando adormeci a percorrer-te nas entrelinhas.

Pintavas o meu corpo,
com as mãos nos segredos do teu,
de olhar traquina,
como se estivesses presa à felicidade
de um faz de conta de menina.

Mostraste-me todas as telas
penduradas nas paredes do teu corpo,
que se foi abrindo
à medida que as nossas palavras faziam amor.

Acordei abraçado à luz das tuas linhas,
de olhos a arder na tua pele garrida de ideias
e desperto para continuar a ler a tua realidade.

Poema: Nilson Barcelli © Março 2010
Fotografia: Stanmarek

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Não digas sequer uma palavra

2010-03-09T23:59:00.013Z

Não digas sequer uma palavra,
porque ver aberto o desejo
nos teus olhos fechados
é saboreá-lo antes, uma e outra vez,
é senti-lo mais fundo
que o mais alto dos suspiros
a esbracejarem à cadência do teu peito.

Não digas sequer uma palavra
até que o prelúdio desmaie
e a tua voz me atribua
o latejar dos teus seios,
anunciando o que não cabe
à tona arrebatada das palavras
[só à fundura dos sentidos].

Não digas sequer uma palavra,
porque, em silêncio,
sei que és tão genuína como tu.

Poema: Nilson Barcelli © Março 2010
Fotografia: Antona

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O que penso do teu ser

2010-03-02T23:59:00.007Z

O que penso do teu ser,
que inteiro
ainda não vejo
para além do meu olhar,
é um rio tão intenso
que não há margens que cheguem
e o consigam moldar.

Pensando os nossos destinos,
sinto a minha sorte
inscrita
na corrente que decorre do saber-te
ao meu navegar adoptada
nesse teu rio de mim afluente.

E neste mar encrespado
da escuta da realidade,
o saber ser
na verdade do sentir
há-de sempre triunfar,
porque sentimos o sonho
do que queremos ser, sem danos
nem preces de relógios apressados.

Poema: Nilson Barcelli © Março 2010
Fotografia: Autor desconhecido

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