NimbyPolis

Vejo-te

2009-11-03T23:59:00.000Z

Vejo-te, nítida,
projectada sob as pálpebras cerradas,
aberta aos sabores proibidos do Olimpo.

Salpicada de estrelas,
és nuvem de pele macia
numa faina de seda frutada.

Ao compasso
da luz a ninar-te o coração, flutuo
nos fluidos de ti e passo,
num pestanejar,
a percorrer as estrelas contigo.

Vejo-te, nítida,
por entre as pálpebras descerradas,
mas nem por isso menos proibida.

Poema: Nilson Barcelli © Novembro 2009
Fotografia: Ilona-Pulkstene

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O alento desta arte de esperar

2009-10-27T23:56:00.001Z

O alento desta arte de esperar,
paciente, está no feitiço da voz
do último silêncio de ti
e nos muros de finura
que entre nós interpões.

Díspar estátua,
salto os muros desatentos
e subo ao telhado
para escorregar pela caleira.
Ao cruzar com a janela,
passo leves os meus dedos
a beijar o vidro dos teus lábios.

Diva e gelatina,
atiras-me beijos em queda livre,
que me acertam em cheio
como um vaso de flores
no caminhante indefeso.

Vou tentando e esperando,
com a arte deste alento, que te lances
da janela e dês aos meus braços
o que me roubas faz tempo.

Poema: Nilson Barcelli © Outubro 2009
Fotografia: Stefan Gesell

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Esta noite

2009-10-20T23:59:00.001+01:00

Esta noite,
viajamos sob a cauda
de um cometa em extinção,
a queimar laços que tombam apagados
para a negra vertigem do nada.

Esta noite,
sinto a mão a enferrujar
no amanhecer das tuas lágrimas,
delgado rio a estilhaçar margens
em sossego de aquário.

Nas próximas noites,
dorme comigo apartado do teu leito,
porque sou filho de um querer estrangulado
pelo asceta que persiste no meu peito.

Poema: Nilson Barcelli © Outubro 2009
Fotografia: Autor desconhecido

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Apatia

2009-10-13T23:59:00.001+01:00

Andar pelas águas de um lago
sem espanto
nem pranto.

Sonhar ao ritmo das baladas
de um mar sem sal
nem vendaval.

Trazer dentro do peito
estagnada
a ordem contrafeita.

Desamarrar pelos cornos
no tumulto
o jazz da rebelião.

Beber das rotinas
os ferretes que cozem
a vida em fogo mole.

Esquecer que a mudança
é fruto viçoso do impulso
que faz o sangue vibrar.

Ignorar que a bola não rebola
sem um chuto
e que o voo não cai maduro do céu
sem a batalha das asas.

Rio do silêncio

2009-10-06T23:59:00.002+01:00

A renúncia
marcada na areia dos dias,
como dunas a percorrer a pele,
a desenhar-se nos poros.

A distância
ampliada no olhar,
a penetrar na voz
de ouvidos metodicamente fechados.

O sol,
a debelar-se banal
à luz da prece dispersa na noite,
de mão retraída no brilho.

O descobrir
que para lá do fim
há uma pedra na matéria,
um nada, um muro,
alguma terra enjoada
e o rio do silêncio sem retorno.

Até já

2009-09-29T23:59:00.003+01:00

Há pétalas aflitas,
mas também rosas seguras
como heras,
na viagem inquieta do teu corpo.

Sem que a nossa voz se apague
com o hiato da chama escurecida,
enquanto a luz
andar presa no teu âmago,
haverá fogo verdadeiro
no regresso dos teus olhos.

Vai, meu amor, até já.
Fala com os anjos e diz-me
da brancura da noite ao acordares.

Traz agarrada à cintura,
sem consoantes, a tua palavra nua,
líquida e sólida
como a certeza de te amar.

Poema: Nilson Barcelli © Setembro 2009
Fotografia: Henner_Hook

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Da beleza da gravata ao esplendor do verniz

2009-09-22T22:35:00.003+01:00

Vejo, por vezes, o desconcerto
do insustentável mau trato da língua.
Então, porque o descuido que destroça a palavra
é distinto e redito,
imagino a vanidade do remo sem água
nos que se deixam molhar até à medula
com a chuva de tolices estampadas,
enquanto contemplam, acéfalos,
o remoinho do regurgitado.

Não há horas felizes nessa bravata de gargarejos,
onde o poema, ferido,
se contorce com vários trejeitos
[ouvindo aplausos à beleza da gravata
e ao esplendor do verniz]
à espera que o saber da palavra construa, enfim,
o sustentável bom trato do verbo.

Poema: Nilson Barcelli © Setembro 2009
Fotografia: Stefan Gesell

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Cais do desespero

2009-09-15T23:59:00.009+01:00

Na praia da nossa rebentação,
construí um cais equipado com espanta nevoeiros,
levantei um ancoradouro sem baixios
e assentei um farol para afastar os naufrágios.
Tive ainda o cuidado de espalhar argamassa no areal
para que a nossa fortaleza não desmoronasse.

Dei-te bússolas e cartas mareantes,
assinalei o penedo ladrão com uma bóia vermelha
e engalanei com bandeiras coloridas
os mastros que havia no cais.

Tornei o teu porto de abrigo
um lugar circunscrito
e aguardei a tua chegada com a maré.
Nunca chegaste, mas é melhor que não chegues.
Deixei de te esperar
e de rezar à padroeira dos mares.

Demoli a fortaleza, o cais e o farol,
afundei a bóia vermelha e enterrei as bandeiras.
Mas, se chegasses, reconstruiria tudo para ti
neste cais do desespero.

Poema: Nilson Barcelli © Setembro 2009
Fotografia: Simon Lyutakov

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Em ti

2009-09-08T23:59:00.000+01:00

Em ti, há fascinação,
que se liberta em forma de asa delta
e me dá o suspenso esvoaçar,
para beijar em sobrevoos de carícias
as planícies e os vales do teu corpo.

Há também adolesceres
que os teus braços me emprestam
e me impelem a pintar danças perfeitas,
a transbordar cristalinas
na quilha do teu bote que me espera.

Sim, meu amor, nem sempre
as asas hipotecadas no amanhã
quebram os sonhos do voo
ou apunhalam a voz da atracção
reavivados no agora.

Poema: Nilson Barcelli © Setembro 2009
Fotografia: João Bordalo Malta
Modelo: Luísa Paula

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Hoje

2009-09-01T23:59:00.000+01:00

Hoje
não sou as margens que te enlaçam como ninfa mareante,
a vogar arrebatada, nua e pura, sem miragens
na corrente do teu rio cristalino,
nem a água que corre sagaz
na pele do teu corpo ainda moço.

Hoje
não sou o olhar atrevido à janela da tua procura
no fundo chão da verdade, nem gesto de pássaro errante
na tua rota aparente de gazela perdida,
a viajar acordada na distância que te aparta de mim.

Hoje
não sou fome nem sede, alvoroço, desejo ou ardor.
Muito menos o bombeiro incendiário
do teu acirrado fulgor, ou mente de boca insana
que percorre, consistente, a carne dos teus loucos segredos.

Hoje
sou o silêncio que escuta na concha o mar do teu grito,
sou o sussurro do vento sem distâncias que te enroupa de concórdia,
sou o murmúrio da chuva miudinha
que te chama para a margem certa num rio de janelas luminosas.

Hoje
sou o teu amo, o teu escravo, sou o recato escondido
do teu segredo encontrado.

HOJE - Poema de Nilson Barcelli dito por Amora Silvestre (PP)

Fotografia: Haleh B

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Morri

2009-08-25T23:59:00.000+01:00

Despiste
as vestes duradouras do passado
para trajar o futuro da vontade fugaz.

Ficaste assexuada no vazio de emoções
quando a paixão já não te rasgava as entranhas.

Sangraste, exauriste até à gota derradeira a tua seiva aturdida
na transfusão ininterrupta de caminhos cada vez mais destroçados.

Emudeceste, ensurdeceste, para que os nossos tímpanos
continuassem virgens à agudeza das palavras.

Trocaste a tua pele de tatuagens genuínas
pela aparência maquilhada de uma boneca de pilhas.

Abandonaste braços, mãos, pernas e olhos
para que eu não algemasse a tua fuga para a cegueira.

Amputaste neurónios, pensamentos e verdades,
no desassossego de madrugadas vazias de sentido.

Atiraste para a lixeira o que restava do teu corpo enlouquecido,
sem perceberes que a sua reciclagem era impossível.

Suicidaste-te, para que nada mais te pedisse.

Enterrei-te, bem fundo, a cadeado, no meu paiol da indiferença,
para que o meu cão não te desenterrasse
e morresse envenenado ao trazer-te de novo para mim.

Enterrei-me à mesma profundidade que tu, a teu lado.
Morri envenenado ao enganar o meu cão
quando voltaste para mim.

Poema: Nilson Barcelli © Setembro 2005
Fotografia: Victor Melo – Anjo caído

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Do tempo e do espaço

2009-08-18T23:59:00.000+01:00

Do tempo,
de uma nação que gasta o olhar
entre o melhor de ontem e o pior de amanhã,
temo perder a noção do hoje.
Quase tudo é pessimismo,
amplificado em ressonância
aos quatro ventos.

Do espaço,
de um país tecido
em fumos de antítese permanente,
temo perder a noção do que não é espuma.
Quase tudo é espuma,
que apenas se esvai
a cada nova onda de espuma.

Recuso respirar a perda de tempo
que há no vento do pessimismo
e não quero banhar-me na falta de espaço
que há na rotina da espuma.

Prefiro o tempo real do optimismo
que há no ar que tu respiras
e o espaço temporal da realidade
que há no sal que escorre pelo teu corpo.

Poema: Nilson Barcelli © Agosto 2009
Fotografia: Marina Yam

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Nova luz

2009-08-11T23:59:00.003+01:00

Em tempos,
sucumbiste à valsa firme do desejo,
até aí amordaçado nos recantos
que em ti se agigantavam,
e trucidaste o vazio, vivo e mole da saudade,
com o fado da ausência desgrenhada pela distância.

A fonte do bálsamo dos bálsamos, respiração
do teu corpo tão veemente quanto indomável,
floriu, então, nas tuas mãos,
bailarinas em ondas de prazer,
tornando inadiável essa viagem libertária.

As tuas costas, arqueadas,
retesaram todas as cordas
de uma harpa em melodia solitária,
onde dedilhaste, febril,
a dança do ventre inabitado
até me achegares ao teu peito.

Recordar é não viver, é uma traição
à essência adormecida. O que fomos,
não existe. Peço nova luz no teu colo tão amado.

Poema: Nilson Barcelli © Agosto 2009
Fotografia: Autor desconhecido

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À noite

2009-08-04T23:59:00.000+01:00

À noite,
sempre que toco os teus seios,
eles perdem a lisura e ficam
mais convexos ao tacto e à mercê.

Deles e das tuas linhas
de cetim e de veludo em feitio violeta,
aconchegantes e côncavas,
ficam-me no corpo, durante o sono,
o bordado das formas
e o quebranto dos perfumes.

Devia ficar acordado
a absorver continuamente esses prazeres
porque, de manhã,
os seios ganham a lisura do costume
e, do sentido, apenas há
vestígios amarrotados
nos lençóis e nas olheiras.

Ou talvez não,
porque volto a acreditar nos Deuses
sempre que acordo para ti.

Poema: Nilson Barcelli © Agosto 2009
Fotografia: New York City Ballet

O tamanho dos meus bolsos

2009-07-28T23:59:00.000+01:00

Por mais
que as minhas mãos o investiguem,
não conheço
o tamanho dos meus bolsos.

Sei que eles mudam de feitio
a cada dia, mas estou em crer
que o que eu não sei,
sem todavia o querer, é o justo alcance
das minhas toscas mãos
e o que elas podem
ou não sabem perceber.

De mãos atadas na pergunta,
ando de bolsos vazios, à solta,
enquanto não souber o que lá cabe
e o que lá pode viver
sem ficar asfixiado, correndo
o risco de criar em cada bolso
um endereço furado, sem respostas.

Nesse reviralho de bolsos e mãos
a abarrotar de incertezas,
sei que há um vaivém preocupado
em te perder, de pena vermelha à mão
de tamanha indecisão
no que te quero dizer, porque não sei
se a tua brisa enche ou transborda
o meu vazio a doer.

Só sei que enlouqueço [se enlouqueço…]
ao sentir o teu fogo a aquecer a vontade
sem controlo que me invade de te querer.

Poema: Nilson Barcelli © Julho 2009
Fotografia: Berenice Kauffmann

Rezo-Te

2009-07-21T23:59:00.001+01:00

Rezo-Te.
Mas temo a recusa
nas Tuas palavras sem rasto nem recurso.
O gato preto não sai da janela.

Ajoelho-me, redobrado.
Fico imóvel no escuro. Na Tua luz.
Falo-Te. Submisso. Sem respirar.
Até pintar o Teu rosto na retina.

Medito nas searas
e nos vinhedos a crescer
nas Tuas mãos. Esgano a fome e a sede
na visão dos Teus frutos. Maduros. Divinos.

Acaricio cada grão, cada bago,
de um rosário votado ao desespero.
Esperançado, imploro-Te.

Vejo mosto e massa com fermento
à Tua mesa. Na minha cabeça,
o sino dos acabados a prensar badaladas.

Mas não brota a cura do Teu pão
nem escorre a clemência do Teu vinho.
Vais deixá-lo morrer. Impassível.
Deixo-Te. Deserto.
Será que Tu existes?

Poema: Nilson Barcelli © Julho 2009
Fotografia: André Diogo

Vou precisar de ti

2009-07-14T23:57:00.002+01:00

Vou precisar de ti
para colocarmos no meio da ponte,
de onde te escrevo,
todos os sonhos que tivemos.
Com um beijo, lançá-los-emos ao rio
para que vão até à foz do inesperado.

Vamos, também, trocar de personalidade,
para não confundirmos
o Doutor Jivago com o Omar Sharif,
nem a Lara com a Tonya.
Cairemos, a pés juntos, no recomeço.
Seremos David Lean
e personagens sem as dores de cabeça
do arbitrário dever nos calcanhares.

No final, seremos amantes a dar ao corvo
o pão envenenado que o pecado cozeu.
Seremos, talvez, Romeu e Julieta causais,
porque eu não tenho vocação para Pedro
nem tu aceitarias ser Inês.

Mas, não te assustes, é apenas um guião
que vai cair ao rio do meio da ponte.
Renasceremos
águas claras e livres a correr até à foz,
dando margens ao nosso fado.

Poema: Nilson Barcelli © Julho 2009
Fotografia: "Pedro e Inês", de Olga Roriz, pela Companhia Nacional de Bailado

A vontade surda-muda de nos termos

2009-07-07T23:59:00.001+01:00

Na verdade, nunca foste minha.
Nem eu deveras fui teu.
A nossa entrega teve
as asas da liberdade dos pássaros vestida.

Antes disso, gostava sossegadamente
da essência das coisas e era feliz.
Era um gostar de alguém
que ama sem ter mais nada para amar.

Enquanto foste minha e eu teu,
sem o sermos, senti melhor e mais perto
o inteiro mar que nos olhava,
unos, ainda que esvoaçantes.
E fui ainda mais feliz,
porque me deste o sentir sem nada me retirar.

Agora que não te tenho, sem nunca te ter tido,
vejo que nada perdi do que me deste.
Sinto o mar como quando estava contigo.
Talvez porque, errantes, as nossas asas
se tenham tornado irrelevantes,
e sejamos, um do outro,
a vontade surda-muda de nos termos.

Eu já não sei

2009-06-30T23:59:00.003+01:00

Enquanto, das palavras,
o grito e o silêncio se dissolvem
numa fogueira ateada por achas de inquietude,
os teus gestos, do beco para onde
há mil resignações te empurram, são inaudíveis.
.
E eu já não sei
se és a voz de um rio sem água
nas margens da garganta,
se alguém que se dobra para colher
uma flor que não existe.

Enquanto a noite, madrasta, prospera
na sombra que alumia a tua alma diurna,
e ela se tortura numa reza de tristezas madraças,
são invisíveis, nos teus olhos,
as centelhas que florescem no amanho do futuro.

E eu já não sei
se és a agonia amordaçada
pelo tirano calar do prazer,
se a alegria de asceta disfarçada
na luxúria do prazer desse calar.

Ciclo virtuoso

2009-06-23T23:59:00.001+01:00

Ao abrires as bainhas da pele
ao ritmo de um milímetro por dia
[até que fiques nua],
vislumbro, em cada poro,
o indício e a fragrância da volúpia.

Do teu corpo, ora proibido, nada vi…
As minhas caladas mãos
não foram além da feição visível
[na tremura do toque e do tacto]
do teu medalhado decote.

Deste pousio, um retiro intacto
de propósitos num conflito
de herbicidas de enganos
com fertilizantes de mel,
germinará o ciclo virtuoso
da colheita sucessiva
[sem delito serôdio ou temporão]
dos recatos da alma, primeiro,
e dos recantos do corpo, depois.

Deste amadurecido vagar,
usufruto maior que a razão haverá:
as nossas bocas não serão estrangeiras
no beijar de caminhos
afeiçoados aos arbítrios da língua
e correrá geleia real [finalmente]
nos meandros das nossas fronteiras.

Poema: Nilson Barcelli © Junho 2009
Fotografia: Haleh Bryan

NOTAS:
- “Ciclo virtuoso” – conceito que pode ser aplicado ao desenvolvimento científico,
tecnológico, económico, organizacional, ambiental, pessoal, social, etc.,
por oposição ao conhecido “ciclo vicioso”.
- “Pousio” - estado do terreno que não é cultivado para ficar mais fértil.

O que sou já nem eu sei

2009-06-16T23:59:00.000+01:00

Não sei se sou uma aldeia
que flutua, envergonhada,
na firmeza das ideias
por entre a incerteza das palavras,
se uma cidade
que deambula, meretriz,
na clareza das palavras
com a boca na ambiguidade das ideias.

Em todo o caso,
debato-me enleado
na força que não faço das fraquezas
e sinto-me roubado
no absurdo das certezas
perante as verdades consertadas.

Serei gota que perdura, imiscível,
num mar de gente
que da lua é igualzinha?

Ou rio de evasão e permanência,
num cacto que vive morto
para resistir à falta de água?

Ou serei, estranhamente,
um corpo só, que na poesia se arrima
para melhor se calar?

Melhor explicado,
pois também não sei dizer
tudo aquilo que não sou,
o que sou, já nem eu sei.

Poema: Nilson Barcelli © Junho 2009
Fotografia: Mehmet Ozgur – No time to reason

Chamar o sonho à realidade

2009-06-09T23:59:00.000+01:00

Por vezes,
notamos que o canto, dantes alegre,
deixa cair uma lágrima sentida,
esquecendo que o sonho
preserva a queda
na triste elipse que nos confina
à letargia
do não existir fetal.

Também sentimos
que há momentos, sem magia,
em que não deixamos correr a meninice,
esquecendo que o tempo
não refreia a nascente
da qual provém o enorme rio da vida.

Vemos, até, que a voz,
habitualmente vibrante,
às vezes fica mortiça,
declinada, deixando de abrir prisões
que acorrentamos ao colo,
esquecendo a fuga essencial
aos medos que conservamos em naftalina
nas gavetas das nossas fragilidades.

Nessas alturas, esquecemos
que o sonho
antecipa o prazer das alvoradas
que hão-de chegar como o vento,
que de tão prometedoras
são o ar do nosso fôlego.

Mas nada de mal sucede
quando a vida, sem espartilhos,
regressa célere à ribalta do sentir,
para que resista na voz de um canto menino
que pegue nos sonhos de novo
e os chame à realidade.

De mansinho

2009-06-02T23:59:00.000+01:00

De mansinho, à falsa fé de tão subtil,
vai parasitando, da vida,
os fios do rumo e as âncoras do prumo.
Há um querer respirar
a verdade indivisível dos oásis e,
quando à porta do arvoredo viçoso,
evapora-se o refresco
da sombra sedutora das palmeiras
num caldo sem água,
inquieta e logo desfocada
no logro de uma ilha inatingível.

Erra a vida, pesarosa, pela mentira da areia
num descompasso indizível,
e nunca há a certeza
onde é maior o doer deste confuso andar.
Se no vazio do peito,
ressequido, de um tão sofrido sentir,
se na mudez que se escuta tão conformada
a carpir.

O deserto, prepotente,
escava a fundura de um poço
donde é difícil fugir,
porque a vontade é uma avezinha
entorpecida pelos olhos especados da serpente
que a está a tentar engolir.

A ignorância das flores

2009-05-26T23:59:00.004+01:00

Quando vejo
uma roseira esquecida
a fervilhar na margem de um caminho,
sou picado pela abelha da surpresa
e vejo nas flores
uma excepção aos jardins.

Afastada a estranheza,
sou como um raio de sol,
que vê, sem o perceber,
a regra de uma qualquer lei
que faz crescer na roseira
flores de tanta beleza.

Comburentes da vida e da morte,
os dias passam de igual modo
no jardim e fora dele
por tributo à mesma regra,
mas as flores desconhecem
que são perseguidas pelo ferrão
da sua fátua existência.

O nosso amor
tem a regra e a excepção polinizadas,
tem a beleza e a ignorância das flores.

O parto

2009-05-19T23:59:00.000+01:00

Vou procriando embriões de palavras,
que verto a tentar não perder o fio ao enredo,
mas tenho um parto atribulado.

Levanto o prematuro, limpo a placenta
e dou-lhe duas palmadas no rabo.
Provo-lhe a semente do grito primevo
enquanto devoro baforadas de vácuo prenhes de fumo.

Alfaiate e parteiro, dou uma tesourada de pai indeciso
no cordão umbilical
e lavo o filho de sangue em mil ideias com asas.

Coso a boca às feridas, refino pensos,
mas atrapalho-me com nuvens de pó de talco
e quase deixo escapar os versos convalescentes
pelo cano da incubadora.

Recomeço, uma e outra vez,
até que as dores da aparição se desenruguem
e Morfeu o não ache nado-morto
para estágio em colchão de sono breve.

De candeia em punho,
percorro esquinas e vielas do poema
até projectar o mapa do seu corpo na retina
para radiografar as ideias ulceradas a intimar cirurgia.

Do esboço inicial, a martelo e a cinzel,
passo à transpiração burilada
na paciente finura das formas.

Certas palavras, ao sentir o bisturi da coerência
a bordar a pele, espetam agulhas
nas pernas de outras palavras para que fujam à dor
e plasmam novas palavras com pinças e ligaduras
num corpo exausto de próteses.

Aceitável o filho, agora com malformações
quase só perceptíveis aos olhos do mestre,
penduro-o na parede e abandono-o.

É teu.

Poema: Nilson Barcelli © Maio 2009
Fotografia: Hori Ma