NimbyPolis

Dezembro não existe

2009-12-22T23:59:00.000Z

____________________Em Dezembro,
____________________as ruas apartam a neve da fantasia,
____________________mas a felicidade oferecida não é o fruto
____________________da seiva que alimenta colheitas
____________________de momentos sem tempo.

____________________Em Dezembro,
____________________a felicidade é empacotada
____________________em doses de palavras
____________________vendidas com lacinhos de gestos voláteis.

____________________Dezembro não existe,
____________________é o output de um chip que nos introduziram
____________________para termos o sorriso
____________________com a precisa inclinação das miragens.

____________________

Poema: Nilson Barcelli © Dezembro 2009
Fotografia: Jim Zuckerman

Todos os direitos reservados. É proibida a reprodução, cedência, difusão, distribuição, armazenagem ou modificação, total ou parcial, por qualquer forma ou meio electrónico, mecânico ou fotográfico deste texto sem o consentimento prévio e expresso do autor. Exceptuam-se a esta interdição os usos livres autorizados pela legislação aplicável, nomeadamente, o direito de citação, desde que claramente identificada a autoria e a origem.

NOTA – AGRADEÇO QUE NÃO COMENTEM NO HALOSCAN

Por ti

2009-12-15T23:59:00.002Z

Por ti, eu corto os pulsos aos dias
e, da indulgência, bebo as raízes devoto,
para que as tuas noites
sejam profanos cantos de vida,
mas do pecado absolvidos.

Por ti, sou capaz de me ofertar
em milagres de pão e de vinho,
de te despir sem macular o teu sacrário
e de afastar o desamor
desses teus olhos sem cor.

Por ti, posso agarrar o sol, inteiro,
para enxugar dos teus olhos a dor,
posso romper a prisão do teu sorriso
e beber o grito libertário
partilhado no teu êxtase.

Por ti, serei chuva milagrosa
das feridas do teu peito.

Poema: Nilson Barcelli © Dezembro 2009

Fotografia: Sofia Carvalho
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NOTA – AGRADEÇO QUE NÃO COMENTEM NO HALOSCAN

Parece que foi ontem

2009-12-08T23:59:00.000Z

Parece que foi ontem
que nos vestíamos de fogo
para transpormos riachos
sem nos molharmos por dentro.

Ficávamos de pele encharcada e,
com a boca na brisa que em nós rebentava,
despíamo-nos ao sol
para colher o silêncio das flores
no ventre da vida.

Parece que foi ontem
que pintámos o estio na alma
para profanarmos os nossos segredos
em rios de margens intangíveis.

E, de cada vez
que o desejo se imprimia na carne,
a cor dilatava-se
em pinceladas de sussurros,
plasmados ao corpo em delírio.

Parece que foi ontem
que me deixaste
ao sabor da procura dos teus beijos,
perdido no caruncho da saudade.

Parece que foi ontem
que me tornei um mendigo
de corpo e alma perdido,
sufocando à míngua da tua brisa,
morrendo só, na memória do teu fogo.

Poema: Nilson Barcelli © Dezembro 2009
Fotografia: Autor desconhecido

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Escrevo-te

2009-12-01T23:59:00.000Z

Escrevo-te
no meio de uma linha de montagem
de pássaros felizes, que das palavras
se perfumam apressados na tua direcção.

Escrevo-te enquanto me penso
distinguido pela tua árvore do sentir
e onde pouso com este canto nas asas.

Serás minha confidente se devolveres
os pássaros anilhados com palavras tuas,
sublinhadas pela mão que olha de frente
e agarra consistente todos os sentires.

Serás minha amante se vieres até mim
montada nos pássaros, pela urgência de ouvir
a tua própria alma, apregoando palavras
a calar o teu silêncio de laços por abrir.

Serás minha confidente
se o teu corpo não se acrescentar ao meu
nas asas do desejo.

Serás minha amante
se fores lava enquanto me beijas rubra
na aventura incerta da nascente.

Serás ambas as coisas
se as cartas tiverem o selo do amor
com o carimbo da paixão

Perguntas-me quem somos

2009-11-24T23:59:00.000Z

Perguntas-me quem somos
e eu escuto no espelho
o meu hálito impregnado de ti.
Corpos previsíveis
ou almas reais no saber maduro
que exaltamos a cada alvorada verde?

Sei que tactear o aceno dos teus seios
e sentir a explosão sedutora
da mocidade no teu rosto
é a senha de uma réplica
a apontar um jardim
prometido pela mira do destino.

E também sei que as tuas mãos
pensam nas minhas,
que hão-de chegar ao teu corpo,
com o desejo de te tocares
como rosa por abrir,
cuidando que as carícias são minhas.

Por isso, respondo-te
que é o teu ser
que me faz sentir o que pareço,
que não sei se é diferente do que eu sou.
E vice-versa.

Poema: Nilson Barcelli © Novembro 2009
Fotografia: João Bordalo Malta

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O gato e o rato

2009-11-17T23:59:00.000Z

Estando à mesa,
não estou na mesa contigo.
Contudo, foi bom termos jogado
enquanto o jogo durou.

Adormeci na renúncia do teu destino
porque o jogo da verdade
acabou por falta de cartas.
Ainda que não te veja, nem tu me vês,
sei que continuas a beber
o vinho da fantasia,
convencida que o jogo continua.

Mas, nesta trama de mãos viciadas,
continuaremos parceiros
no mistério do gato e do rato.
Podes ter adormecido gato
enquanto eu bebo e, estando à mesa,
não estares na mesa comigo rato.

Poema: Nilson Barcelli © Novembro 2009
Fotografia: Simon Lyutakov

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Guardadores de rebanhos e gaivotas

2009-11-10T23:59:00.001Z

Os rebanhos de algodão,
ao entardecer,
descem às pastagens dos nossos sossegos
e apenas a suavidade das gaivotas
reflectida nos teus olhos
parece querer abarcá-los.

Enquanto as nossas bocas
se arrebanham,
há um mar à nossa volta em gritaria
com o desejo de caber
na cegueira serpenteante das mãos,
ávidas em percorrer algodoeiros dóceis.

Abrimos, ao mar, todas as portas do peito,
e passámos a guardar os rebanhos
e as gaivotas dentro de nós.

Poema: Nilson Barcelli © Novembro 2009
Fotografia: Nilson Barcelli

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Vejo-te

2009-11-03T23:59:00.000Z

Vejo-te, nítida,
projectada sob as pálpebras cerradas,
aberta aos sabores proibidos do Olimpo.

Salpicada de estrelas,
és nuvem de pele macia
numa faina de seda frutada.

Ao compasso
da luz a ninar-te o coração, flutuo
nos fluidos de ti e passo,
num pestanejar,
a percorrer as estrelas contigo.

Vejo-te, nítida,
por entre as pálpebras descerradas,
mas nem por isso menos proibida.

Poema: Nilson Barcelli © Novembro 2009
Fotografia: Ilona-Pulkstene

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O alento desta arte de esperar

2009-10-27T23:56:00.001Z

O alento desta arte de esperar,
paciente, está no feitiço da voz
do último silêncio de ti
e nos muros de finura
que entre nós interpões.

Díspar estátua,
salto os muros desatentos
e subo ao telhado
para escorregar pela caleira.
Ao cruzar com a janela,
passo leves os meus dedos
a beijar o vidro dos teus lábios.

Diva e gelatina,
atiras-me beijos em queda livre,
que me acertam em cheio
como um vaso de flores
no caminhante indefeso.

Vou tentando e esperando,
com a arte deste alento, que te lances
da janela e dês aos meus braços
o que me roubas faz tempo.

Poema: Nilson Barcelli © Outubro 2009
Fotografia: Stefan Gesell

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Esta noite

2009-10-20T23:59:00.002+01:00

Esta noite,
viajamos sob a cauda
de um cometa em extinção,
a queimar laços que tombam apagados
para a negra vertigem do nada.

Esta noite,
sinto a mão a enferrujar
no amanhecer das tuas lágrimas,
delgado rio a estilhaçar margens
em sossego de aquário.

Esta noite,
dorme comigo apartado do teu leito,
porque sou filho de um querer estrangulado
pelo asceta que persiste no meu peito.

Poema: Nilson Barcelli © Outubro 2009
Fotografia: Autor desconhecido

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Apatia

2009-10-13T23:59:00.001+01:00

Andar pelas águas de um lago
sem espanto
nem pranto.

Sonhar ao ritmo das baladas
de um mar sem sal
nem vendaval.

Trazer dentro do peito
estagnada
a ordem contrafeita.

Desamarrar pelos cornos
no tumulto
o jazz da rebelião.

Beber das rotinas
os ferretes que cozem
a vida em fogo mole.

Esquecer que a mudança
é fruto viçoso do impulso
que faz o sangue vibrar.

Ignorar que a bola não rebola
sem um chuto
e que o voo não cai maduro do céu
sem a batalha das asas.

Rio do silêncio

2009-10-06T23:59:00.002+01:00

A renúncia
marcada na areia dos dias,
como dunas a percorrer a pele,
a desenhar-se nos poros.

A distância
ampliada no olhar,
a penetrar na voz
de ouvidos metodicamente fechados.

O sol,
a debelar-se banal
à luz da prece dispersa na noite,
de mão retraída no brilho.

O descobrir
que para lá do fim
há uma pedra na matéria,
um nada, um muro,
alguma terra enjoada
e o rio do silêncio sem retorno.

Até já

2009-09-29T23:59:00.003+01:00

Há pétalas aflitas,
mas também rosas seguras
como heras,
na viagem inquieta do teu corpo.

Sem que a nossa voz se apague
com o hiato da chama escurecida,
enquanto a luz
andar presa no teu âmago,
haverá fogo verdadeiro
no regresso dos teus olhos.

Vai, meu amor, até já.
Fala com os anjos e diz-me
da brancura da noite ao acordares.

Traz agarrada à cintura,
sem consoantes, a tua palavra nua,
líquida e sólida
como a certeza de te amar.

Poema: Nilson Barcelli © Setembro 2009
Fotografia: Henner_Hook

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Da beleza da gravata ao esplendor do verniz

2009-09-22T22:35:00.003+01:00

Vejo, por vezes, o desconcerto
do insustentável mau trato da língua.
Então, porque o descuido que destroça a palavra
é distinto e redito,
imagino a vanidade do remo sem água
nos que se deixam molhar até à medula
com a chuva de tolices estampadas,
enquanto contemplam, acéfalos,
o remoinho do regurgitado.

Não há horas felizes nessa bravata de gargarejos,
onde o poema, ferido,
se contorce com vários trejeitos
[ouvindo aplausos à beleza da gravata
e ao esplendor do verniz]
à espera que o saber da palavra construa, enfim,
o sustentável bom trato do verbo.

Poema: Nilson Barcelli © Setembro 2009
Fotografia: Stefan Gesell

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Cais do desespero

2009-09-15T23:59:00.009+01:00

Na praia da nossa rebentação,
construí um cais equipado com espanta nevoeiros,
levantei um ancoradouro sem baixios
e assentei um farol para afastar os naufrágios.
Tive ainda o cuidado de espalhar argamassa no areal
para que a nossa fortaleza não desmoronasse.

Dei-te bússolas e cartas mareantes,
assinalei o penedo ladrão com uma bóia vermelha
e engalanei com bandeiras coloridas
os mastros que havia no cais.

Tornei o teu porto de abrigo
um lugar circunscrito
e aguardei a tua chegada com a maré.
Nunca chegaste, mas é melhor que não chegues.
Deixei de te esperar
e de rezar à padroeira dos mares.

Demoli a fortaleza, o cais e o farol,
afundei a bóia vermelha e enterrei as bandeiras.
Mas, se chegasses, reconstruiria tudo para ti
neste cais do desespero.

Poema: Nilson Barcelli © Setembro 2009
Fotografia: Simon Lyutakov

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Em ti

2009-09-08T23:59:00.000+01:00

Em ti, há fascinação,
que se liberta em forma de asa delta
e me dá o suspenso esvoaçar,
para beijar em sobrevoos de carícias
as planícies e os vales do teu corpo.

Há também adolesceres
que os teus braços me emprestam
e me impelem a pintar danças perfeitas,
a transbordar cristalinas
na quilha do teu bote que me espera.

Sim, meu amor, nem sempre
as asas hipotecadas no amanhã
quebram os sonhos do voo
ou apunhalam a voz da atracção
reavivados no agora.

Poema: Nilson Barcelli © Setembro 2009
Fotografia: João Bordalo Malta
Modelo: Luísa Paula

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Hoje

2009-09-01T23:59:00.000+01:00

Hoje
não sou as margens que te enlaçam como ninfa mareante,
a vogar arrebatada, nua e pura, sem miragens
na corrente do teu rio cristalino,
nem a água que corre sagaz
na pele do teu corpo ainda moço.

Hoje
não sou o olhar atrevido à janela da tua procura
no fundo chão da verdade, nem gesto de pássaro errante
na tua rota aparente de gazela perdida,
a viajar acordada na distância que te aparta de mim.

Hoje
não sou fome nem sede, alvoroço, desejo ou ardor.
Muito menos o bombeiro incendiário
do teu acirrado fulgor, ou mente de boca insana
que percorre, consistente, a carne dos teus loucos segredos.

Hoje
sou o silêncio que escuta na concha o mar do teu grito,
sou o sussurro do vento sem distâncias que te enroupa de concórdia,
sou o murmúrio da chuva miudinha
que te chama para a margem certa num rio de janelas luminosas.

Hoje
sou o teu amo, o teu escravo, sou o recato escondido
do teu segredo encontrado.

HOJE - Poema de Nilson Barcelli dito por Amora Silvestre (PP)

Fotografia: Haleh B

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Morri

2009-08-25T23:59:00.000+01:00

Despiste
as vestes duradouras do passado
para trajar o futuro da vontade fugaz.

Ficaste assexuada no vazio de emoções
quando a paixão já não te rasgava as entranhas.

Sangraste, exauriste até à gota derradeira a tua seiva aturdida
na transfusão ininterrupta de caminhos cada vez mais destroçados.

Emudeceste, ensurdeceste, para que os nossos tímpanos
continuassem virgens à agudeza das palavras.

Trocaste a tua pele de tatuagens genuínas
pela aparência maquilhada de uma boneca de pilhas.

Abandonaste braços, mãos, pernas e olhos
para que eu não algemasse a tua fuga para a cegueira.

Amputaste neurónios, pensamentos e verdades,
no desassossego de madrugadas vazias de sentido.

Atiraste para a lixeira o que restava do teu corpo enlouquecido,
sem perceberes que a sua reciclagem era impossível.

Suicidaste-te, para que nada mais te pedisse.

Enterrei-te, bem fundo, a cadeado, no meu paiol da indiferença,
para que o meu cão não te desenterrasse
e morresse envenenado ao trazer-te de novo para mim.

Enterrei-me à mesma profundidade que tu, a teu lado.
Morri envenenado ao enganar o meu cão
quando voltaste para mim.

Poema: Nilson Barcelli © Setembro 2005
Fotografia: Victor Melo – Anjo caído

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Do tempo e do espaço

2009-08-18T23:59:00.000+01:00

Do tempo,
de uma nação que gasta o olhar
entre o melhor de ontem e o pior de amanhã,
temo perder a noção do hoje.
Quase tudo é pessimismo,
amplificado em ressonância
aos quatro ventos.

Do espaço,
de um país tecido
em fumos de antítese permanente,
temo perder a noção do que não é espuma.
Quase tudo é espuma,
que apenas se esvai
a cada nova onda de espuma.

Recuso respirar a perda de tempo
que há no vento do pessimismo
e não quero banhar-me na falta de espaço
que há na rotina da espuma.

Prefiro o tempo real do optimismo
que há no ar que tu respiras
e o espaço temporal da realidade
que há no sal que escorre pelo teu corpo.

Poema: Nilson Barcelli © Agosto 2009
Fotografia: Marina Yam

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Nova luz

2009-08-11T23:59:00.003+01:00

Em tempos,
sucumbiste à valsa firme do desejo,
até aí amordaçado nos recantos
que em ti se agigantavam,
e trucidaste o vazio, vivo e mole da saudade,
com o fado da ausência desgrenhada pela distância.

A fonte do bálsamo dos bálsamos, respiração
do teu corpo tão veemente quanto indomável,
floriu, então, nas tuas mãos,
bailarinas em ondas de prazer,
tornando inadiável essa viagem libertária.

As tuas costas, arqueadas,
retesaram todas as cordas
de uma harpa em melodia solitária,
onde dedilhaste, febril,
a dança do ventre inabitado
até me achegares ao teu peito.

Recordar é não viver, é uma traição
à essência adormecida. O que fomos,
não existe. Peço nova luz no teu colo tão amado.

Poema: Nilson Barcelli © Agosto 2009
Fotografia: Autor desconhecido

Todos os direitos reservados. É proibida a reprodução, cedência, difusão, distribuição, armazenagem ou modificação, total ou parcial, por qualquer forma ou meio electrónico, mecânico ou fotográfico deste texto sem o consentimento prévio e expresso do autor. Exceptuam-se a esta interdição os usos livres autorizados pela legislação aplicável, nomeadamente, o direito de citação, desde que claramente identificada a autoria e a origem.

À noite

2009-08-04T23:59:00.000+01:00

À noite,
sempre que toco os teus seios,
eles perdem a lisura e ficam
mais convexos ao tacto e à mercê.

Deles e das tuas linhas
de cetim e de veludo em feitio violeta,
aconchegantes e côncavas,
ficam-me no corpo, durante o sono,
o bordado das formas
e o quebranto dos perfumes.

Devia ficar acordado
a absorver continuamente esses prazeres
porque, de manhã,
os seios ganham a lisura do costume
e, do sentido, apenas há
vestígios amarrotados
nos lençóis e nas olheiras.

Ou talvez não,
porque volto a acreditar nos Deuses
sempre que acordo para ti.

O tamanho dos meus bolsos

2009-07-28T23:59:00.000+01:00

Por mais
que as minhas mãos o investiguem,
não conheço
o tamanho dos meus bolsos.

Sei que eles mudam de feitio
a cada dia, mas estou em crer
que o que eu não sei,
sem todavia o querer, é o justo alcance
das minhas toscas mãos
e o que elas podem
ou não sabem perceber.

De mãos atadas na pergunta,
ando de bolsos vazios, à solta,
enquanto não souber o que lá cabe
e o que lá pode viver
sem ficar asfixiado, correndo
o risco de criar em cada bolso
um endereço furado, sem respostas.

Nesse reviralho de bolsos e mãos
a abarrotar de incertezas,
sei que há um vaivém preocupado
em te perder, de pena vermelha à mão
de tamanha indecisão
no que te quero dizer, porque não sei
se a tua brisa enche ou transborda
o meu vazio a doer.

Só sei que enlouqueço [se enlouqueço…]
ao sentir o teu fogo a aquecer a vontade
sem controlo que me invade de te querer.

Rezo-Te

2009-07-21T23:59:00.001+01:00

Rezo-Te.
Mas temo a recusa
nas Tuas palavras sem rasto nem recurso.
O gato preto não sai da janela.

Ajoelho-me, redobrado.
Fico imóvel no escuro. Na Tua luz.
Falo-Te. Submisso. Sem respirar.
Até pintar o Teu rosto na retina.

Medito nas searas
e nos vinhedos a crescer
nas Tuas mãos. Esgano a fome e a sede
na visão dos Teus frutos. Maduros. Divinos.

Acaricio cada grão, cada bago,
de um rosário votado ao desespero.
Esperançado, imploro-Te.

Vejo mosto e massa com fermento
à Tua mesa. Na minha cabeça,
o sino dos acabados a prensar badaladas.

Mas não brota a cura do Teu pão
nem escorre a clemência do Teu vinho.
Vais deixá-lo morrer. Impassível.
Deixo-Te. Deserto.
Será que Tu existes?

Vou precisar de ti

2009-07-14T23:57:00.002+01:00

Vou precisar de ti
para colocarmos no meio da ponte,
de onde te escrevo,
todos os sonhos que tivemos.
Com um beijo, lançá-los-emos ao rio
para que vão até à foz do inesperado.

Vamos, também, trocar de personalidade,
para não confundirmos
o Doutor Jivago com o Omar Sharif,
nem a Lara com a Tonya.
Cairemos, a pés juntos, no recomeço.
Seremos David Lean
e personagens sem as dores de cabeça
do arbitrário dever nos calcanhares.

No final, seremos amantes a dar ao corvo
o pão envenenado que o pecado cozeu.
Seremos, talvez, Romeu e Julieta causais,
porque eu não tenho vocação para Pedro
nem tu aceitarias ser Inês.

Mas, não te assustes, é apenas um guião
que vai cair ao rio do meio da ponte.
Renasceremos
águas claras e livres a correr até à foz,
dando margens ao nosso fado.

A vontade surda-muda de nos termos

2009-07-07T23:59:00.001+01:00

Na verdade, nunca foste minha.
Nem eu deveras fui teu.
A nossa entrega teve
as asas da liberdade dos pássaros vestida.

Antes disso, gostava sossegadamente
da essência das coisas e era feliz.
Era um gostar de alguém
que ama sem ter mais nada para amar.

Enquanto foste minha e eu teu,
sem o sermos, senti melhor e mais perto
o inteiro mar que nos olhava,
unos, ainda que esvoaçantes.
E fui ainda mais feliz,
porque me deste o sentir sem nada me retirar.

Agora que não te tenho, sem nunca te ter tido,
vejo que nada perdi do que me deste.
Sinto o mar como quando estava contigo.
Talvez porque, errantes, as nossas asas
se tenham tornado irrelevantes,
e sejamos, um do outro,
a vontade surda-muda de nos termos.